Lies
mit!

Originaltext

[√N . √N = N]
Treffpunkt

Noch nie hat sich jemand unter dem grünen Schild getroffen, auf dem vier weiße Männchen abgebildet sind und vier weiße Pfeile, die auf die Männchen zeigen. Zumindest hat Mathilda dort noch nie jemanden warten gesehen. Auch der Gutschein-Automat daneben wird nie genutzt. Schenken Sie Freude, kaufen Sie einen Gutschein, steht in goldenen Buchstaben auf dem Automaten. Doch nie will jemand Freude schenken und einen Gutschein kaufen.
Außer Mathilda, die, immer wenn sie daran vorbeigeht, Lust bekommt, Freude zu schenken, nur muss der Gutschein dann ja eingelöst werden und das ist kompliziert. Außerdem weiß sie nicht, wem sie die Freude schenken möchte. Ihrer Mutter sicher nicht und der Opa ist tot und ihre Freundinnen würden denken, sie sei nicht ganz dicht. Sie müsste sich selbst etwas kaufen, und zwar etwas, das genau so viel kostet, wie der Gutschein wert ist.
Doch die wenigsten Sachen, die man im Einkaufszentrum kaufen kann, sind genau 20 oder 50 Euro wert. Eigentlich nichts. Mathilda hat keine Lust, ein Minusgeschäft zu machen. Mit Geld spielt man nicht – außer am Spielautomaten, an denen der Opa immer gespielt hat, als Mathilda noch ein Kind war. Manchmal fuhr sie mit ihrer Mutter ins Einkaufszentrum, um den Opa vom Automaten wegzuholen. Der Automat klingelte in hellen und fröhlichen Tönen, und helle und fröhliche Farben blinkten überall auf dem Automaten, dennoch wirkte er irgendwie bedrohlich. Als spräche er eine Geheimsprache, die nur er und der Opa verstanden. Da war eine ungreifbare Verbindung zwischen den
beiden, die anderen verschlossen blieb, auch Mathilda und ihrer Mutter. Im Auto weinte der Opa, und Mathildas Mutter weinte auch. Mathilda verstand nichts und doch sehr viel.
Und eines Tages wurden sämtliche Spielautomaten im Einkaufszentrum abgebaut, denn es war ein neues Gesetz in Kraft getreten. Endlich, sagte Mathildas Mutter. Zwei Monate nach dem Gesetz starb Mathildas Großvater und Mathilda musste ein schwarzes Kleid auf der Beerdigung tragen und eine Strumpfhose, die kratzte, und weil es regnete, wurde die Strumpfhose nass. Nie wird Mathilda dieses Gefühl von Trostlosigkeit auf ihrer Haut vergessen.

Originaltext

Dass zwei Geraden parallel zueinander sind, bedeutet nichts anderes, als dass sie in derselben Ebene liegen und keine ge- meinsamen Punkte haben, es bedeutet nicht, dass sie überall den gleichen Abstand haben.

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14:29 Uhr
Flur C

Sie haben sich neue Schuhe gekauft, zum Joggen, Basketball, Fußball, sogar zum Volleyball, seit sie in der Schulmannschaft sind und Profischuhe brauchen, nicht den Quatsch vom Lidl. Sie waren bei Rossmann, um ihren Vorrat an Zahnpasta, Reisezahnpasta, Haargummis, Toilettenpapier, Make-Up-Entferner, Enthaarungsmittel und Babytücher aufzufüllen, sie waren beim Kaufhof, wo sie nichts kauften, sie wollten nur mal schauen, weil es Kaufhof vielleicht nicht mehr lange gibt. Tatsächlich sind sie nicht sicher, ob es Kaufhof überhaupt noch gibt, heißt der Laden jetzt eigentlich anders, seit dieser Fusion, Karhof vielleicht oder Kaufstadt? Kaufstadt gefällt ihnen am besten, es ist wie eine richtige Stadt, in der die Waren wohnen und die Menschen nur zu Besuch sind, komisch, dass ihnen das nicht früher aufgefallen ist. Es ist sogar eine Stadt mit einer eigenen Historie, wie Dubrovnik oder Fürth. Sie denken daran, wie es war, als Kaufhof noch Horten hieß oder Hertie und sie als Jugendliche manchmal stundenlang Aufzug gefahren sind, weil das der einzige Ort war, der sich bewegte, zumindest kam es ihnen so vor. Im ersten Stock stiegen die Frauen aus, im zweiten die Männer, im dritten die Eltern mit Kindern. Im vierten die Omis und Opis, um im Selbstbedienungsrestaurant essen zu gehen. Dort saßen sie dann, neben sich ihre Handtaschen und Herrentaschen und die Tüten aus den verschiedenen Stockwerken und dann der Blick über die Stadt vom vierten Stock aus: wunderschön!

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15:05 Uhr
Einkaufszentrum

Lars scannt sein Gehirn nach brauchbarem Material über außereuropäische Insekten, der Sensor findet ein paar vage Andeutungen über japanische Buschmoskitos und Malariafliegen, er geht ein paar Schritte weiter, während er sich ans Ohr fasst und etwas Feuchtes spürt, und noch bevor er das Blut sieht, weiß er, dass es Blut ist. Heiner B. plaudert mit der Auszubildenden, sie hat lange Beine und hohe Wangenknochen, genau sein Typ, früher, da hätte er, aber heute ist er mit einem Gespräch über ausgefallene Kochrezepte voll und ganz zufrieden, er macht ihr Komplimente für ihre kreativen Ideen und ihre Beratungskompetenz und überlegt, wie er das Gespräch in die Länge ziehen könnte, bevor er, von mehreren Kugeln durchlöchert, sofort stirbt. Die Auszubildende überlebt wie durch ein Wunder unverletzt. Sie heißt Mahira. Keiner möchte allein sterben. Innerhalb weniger Sekunden ist die
Gefahr real geworden, als sei sie aus den Büchern gekrochen und hätte sich autogen materialisiert; selbst dem Germanistikprofessor aus Aachen ist jetzt angst und bang und er schwitzt zwischen den Augenbrauen. Dicht gedrängt kauern sie hinter dem Sofa und hören sich gegenseitig atmen, als sich leise Schritte nähern. Die Physikstudentin sagt später aus, die Schritte hätten sich so federleicht angehört, wie die eines Kindes, das nichts Böses im Schilde führe. Das sei auch der Grund gewesen, warum sie es gewagt habe, hinter der Sitzecke hervorzulugen. Der Germanistikprofessor fühlt sich an die schweren Schritte seines Vaters erinnert, der ihn morgens immer geweckt hat, bevor er zur Arbeit in die Fabrik fuhr. Nur die Schützenkönigin wird keine Aussagen zu den Schritten machen. Ihr Herz klopft wild, ihre Lage war noch nie so ernst, und ihre einzige Hoffnung ist, dass es schnell gehen
wird. Irgendetwas passiert mit Nicos Körpertemperatur, aber er könnte nicht sagen, was. Keine Ahnung, was ihm zuerst klar wird, als er sie auf die Kabine zugehen sieht: dass er sie kennt oder dass das die Attentäterin sein muss. Ganz lässig wirkt sie, als wolle sie nur ein bisschen shoppen gehen. Ein bisschen Spaß haben. Sie sieht weder wütend noch kalt noch irgendwie fanatisch aus. Nur dass sie über der Jeansjacke einen Gurt mit der Maschinenpistole trägt und dass das kein Scherz und keine Verkleidung ist und sein Herzschlag einen Moment lang aussetzt. Ihr Name fällt ihm nicht
ein. Er kennt sie aber, gut kennt er sie, ziemlich gut. Letztes Jahr, ungefähr zur selben Zeit. Er erinnert sich an eine Narbe. Über dem Bauchnabel. Er versucht sich daran zu erinnern, wie sich die Narbe anfühlte. Oder der Nabel. Aber da ist nichts, kein Gefühl, keine Erinnerung. Er steht hinter dem Vorhang auf der Bank, sie kann ihn nicht sehen. Unmöglich kann sie ihn sehen. Durch die engen Maschen des Vorhangs verfolgt er, wie sie geradewegs
auf die Kabine zugeht. Kurz bevor er losspringen will, checkt er, dass sie nicht ihn, sondern ihr Spiegelbild sieht. Sie bleibt stehen, er hört sie atmen. Ihr Atem ist ihm nicht unsympathisch. Maria Hann hat selbstverständlich eine Standortüberwachung vom Handy ihrer Tochter eingerichtet. Inger ist nur 58 Meter von ihr entfernt. In einem Laden, der Visuals of London heißt. Keine Ahnung, was das sein soll. Aber Maria Hann, die gerade noch das Signal zum Abbruch der Aktion geben wollte, weil es einfach zu gefährlich ist, ihre Leute da reinzuschicken, gibt den Befehl: Alles durchkämmen, alle rausholen, die noch drinnen sind! Absurd, denkt Gülsen, aber wenn sie schon sterben muss, dann lieber durch die Hand einer Frau, am liebsten würde sie gar nicht getötet werden, aber auf keinen Fall von einem Mann, es ist eine Frau, denkt Gülsen, eine Frau, die einen Grund hat, während der Schweiß ihr in Strömen über den Nacken und entlang der Achseln rinnt, während die Muskeln in ihren Oberschenkeln sich dem Moment widersetzen, in dem sie zusammenbricht und ihr Herz aufhört zu zittern. Als sie die Schüsse hören, wissen sie nicht wohin. Auf keinen Fall in den Aufzug, denken sie, denn bei
Feuer und Katastrophen sind Aufzüge tabu, das weiß jedes Kind. Sie lassen den Einkaufskorb Einkaufskorb sein und den Einkauf Einkauf und schließen sich der rennenden Masse an. Nur raus hier, raus! An der Rolltreppe liegen zwei Personen mit verdrehten Körpern und verdrehten Augen, oh Gott, denken sie, und dass jetzt nicht die Zeit sei, oh Gott zu denken. Man darf sich jetzt nicht aufhalten lassen. Sie denken, während ihr Atem heiß in der Brust brennt, so sehen also Tote aus, ich habe einen gesehen, nein, zwei, immer ist irgendwann das erste Mal und das ist mein erstes Mal und hoffentlich nicht mein letztes. Irgendwas muss man ja denken, während man vor einem Unglück wegrennt, zum Glück wissen sie zunächst gar nicht, was genau das Unglück ist. Wichtig ist jetzt erst einmal nur, in Sicherheit zu sein, oft ist drinnen mehr Sicherheit als draußen, aber heute nicht, im Gegenteil! Sie hat auf ihn geschossen. Einfach so. Wenn sie ihn getroffen hätte, wäre er jetzt tot. Sie hat ihn nicht getroffen, sie hat nicht einmal
nachgesehen, ob sie ihn getroffen hat. Er hat sich auf den Boden geworfen und gewartet, ob sie zurückkommt, er ist aufgestanden und in die Richtung gelaufen, aus der er gekommen ist, er weiß nicht mehr, wo der Ausgang ist, er muss im Kreis gelaufen sein, denn er kommt zweimal an einem alten Mann vorbei, der auf dem Boden liegt und ihn aus bösen Augen ansieht, er hebt die Hand, als wolle er winken. Wanja widersteht der Versuchung,
dem Mann die Hand zu reichen, er ist sich sicher, dass dieser Mann nichts anderes als eine Fata Morgana ist, weil er, Wanja, irgendwie unter Schock stehen muss, er kommt zum zweiten Mal an einer Fensterscheibe vorbei, die ein Loch hat, um das Loch herum Spinnweben aus Glas, er läuft eine Rolltreppe hinunter, die außer Betrieb ist, er sieht das Schild Ausgang, darunter das Schild Toiletten, er hört Stimmen, die er nicht zuordnen kann,
er hört Geräusche, die er ebenfalls nicht zuordnen kann, er läuft Richtung Ausgang, er ist jetzt fest konzentriert auf das Schild Ausgang, er läuft auf den Ausgang zu, er weiß nicht, ob er es schaffen wird, aber am Ende ist es ganz einfach und als ihm jemand eine Decke umlegt, fängt er an zu weinen und er weiß nicht, wann er damit aufhören kann.

Originaltext

Wenn Channa Syed keine bezahlten Online-Kommentare für Visuals of London schreibt, versucht sie sich – unbezahlt – auf ihren Bachelor vorzubereiten. Sie findet es ein bisschen unfair, dass im Gegenzug der Bachelor sich nicht auf sie vorbereitet, warum muss alles immer so eingleisig ablaufen. Seit der Frühen Neuzeit bricht das hierarchische Gesellschaftsmodell zusammen, angeblich, nur ist das noch nicht in Channa Syeds Leben angekommen, warum eigentlich nicht. Und wieso eigentlich Frühe Neuzeit? Channa findet es der Neuzeit gegenüber unfair, sie bereits jetzt, wo sie noch nicht einmal zu Ende ist, in Frühe, Jüngere und Neueste Neuzeit einzuteilen. Was wenn die Neuzeit noch ewig dauert – was durchaus wahrscheinlich ist, denn welche Zeit soll der Neuzeit bitte noch folgen? Es ist schon siebzehn Uhr, und Channa hat erst zwei Seiten Fachliteratur gelesen, und noch keinen einzigen Satz geschrieben, abgesehen von den beiden Sätzen auf der Produktseite von Visuals of London. Waschen muss sie auch noch. Abgabeschluss ist in vier Wochen. Einerseits ist die Zeit ewig, zumindest die Neuzeit, andererseits rast sie.

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14:23 Uhr
Wurstbrot

Der Mann hat einen Arm um den Mülleimer geschlungen, als wolle er ihn umarmen wie einen alten Kumpel, er liegt reglos mit geschlossenen Augen, beziehungsweise er liegt gar nicht, sondern hängt vielmehr, weil der Abstand zwischen Mülleimer und Boden zu groß ist für die Proportionen dieses Mannes. Cornelia sieht, wie der Mann halb verrenkt in der Luft hängt, und denkt, das muss doch wehtun, der klemmt sich die Blutzufuhr ab, so wie der Arm da gequetscht wird, weil zwei entgegengesetzte Kräfte an ihm wirken, die Masse des Mülleimers zieht nach oben und das Gewicht des Mannes drückt nach unten; und auch an Cornelia wirkt jetzt eine Kraft, die bewirkt, dass sie sich für ihre nutzlose Neugierde schämt. Sie versucht, kein weiteres Mal hinzuschauen, denn das weiß Cornelia auch, dass sie dem Mann eigentlich helfen müsste, sich aus dieser unwürdigen Position zu befreien, aber sie weiß nicht, wie sie das anstellen soll. Auch die anderen Wartenden wissen es nicht, auch sie werfen verstohlene Blicke, auch sie fragen sich, weil sie nicht wissen, was sie sonst denken sollen, ob die Blutzirkulation nicht abgeschnitten wird, wenn man den Arm so verdreht um einen Mülleimer geschlungen hat, während der restliche Körper über dem Boden hängt. Cornelia sieht, wie eine Frau mit rosa Haaren den Mann mustert, deshalb wagt auch sie einen zweiten Blick. Der Stoff der Hose zwischen den Beinen des Mannes färbt sich dunkel, als würde man Tinte in ein Aquarium gießen.

Zwei Servicekräfte der Verkehrsbetriebe haben den Mann entdeckt und wecken ihn, der Mann schlägt die Augen auf und hat sofort die traurigsten Augen der Welt, alle Umstehenden sehen in diese Augen und möchten sofort weinen, aber sie weinen nicht. Dem Mann läuft etwas aus der Nase, es ist kein Blut, vielleicht lösen sich seine Gedanken auf, denkt Cornelia, vielleicht die Gedanken, die er bräuchte, um irgendwie aus dieser Situation herauszukommen. Oder die Gedanken verabschieden sich, weil es einfach keinen Weg mehr gibt. Eine Frau hat ihr Wurstbrot in den Mund gesteckt und vergisst, was sie damit machen wollte; mit dem Brot zwischen den Zähnen starrt sie den Mann an, der aufgestanden ist und in den nahenden Bus einsteigen möchte. Die Servicekräfte winken bedauernd ab, eine Fahrt in diesem Zustand ist nicht möglich, brauchen Sie Hilfe, sollen wir einen Arzt holen, aber der Mann weiß nicht, was Arzt ist, er deutet auf den Bus, er möchte mit diesem Bus fahren. Alle Fahrgäste steigen ein, der Mann nicht, er kann erstens sich kaum bewegen, weil er zu schwach auf den Beinen ist, zweitens halten ihn die Servicekräfte fest. Cornelia hat einen Moment lang gewartet, bis sie eingestiegen ist, sie wollte sich vergewissern, ob die Servicekräfte ok mit dem Mann umgehen, zumindest solange, bis der Bus kommt. Die Frau mit den rosa Haaren putzt sich die Nase.

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15:05 Uhr
Einkaufszentrum

Lars scannt sein Gehirn nach brauchbarem Material über außereuropäische Insekten, der Sensor findet ein paar vage Andeutungen über japanische Buschmoskitos und Malariafliegen, er geht ein paar Schritte weiter, während er sich ans Ohr fasst und etwas Feuchtes spürt, und noch bevor er das Blut sieht, weiß er, dass es Blut ist. Heiner B. plaudert mit der Auszubildenden, sie hat lange Beine und hohe Wangenknochen, genau sein Typ, früher, da hätte er, aber heute ist er mit einem Gespräch über ausgefallene Kochrezepte voll und ganz zufrieden, er macht ihr Komplimente für ihre kreativen Ideen und ihre Beratungskompetenz und überlegt, wie er das Gespräch in die Länge ziehen könnte, bevor er, von mehreren Kugeln durchlöchert, sofort stirbt. Die Auszubildende überlebt wie durch ein Wunder unverletzt. Sie heißt Mahira. Keiner möchte allein sterben. Innerhalb weniger Sekunden ist die
Gefahr real geworden, als sei sie aus den Büchern gekrochen und hätte sich autogen materialisiert; selbst dem Germanistikprofessor aus Aachen ist jetzt angst und bang und er schwitzt zwischen den Augenbrauen. Dicht gedrängt kauern sie hinter dem Sofa und hören sich gegenseitig atmen, als sich leise Schritte nähern. Die Physikstudentin sagt später aus, die Schritte hätten sich so federleicht angehört, wie die eines Kindes, das nichts Böses im Schilde führe. Das sei auch der Grund gewesen, warum sie es gewagt habe, hinter der Sitzecke hervorzulugen. Der Germanistikprofessor fühlt sich an die schweren Schritte seines Vaters erinnert, der ihn morgens immer geweckt hat, bevor er zur Arbeit in die Fabrik fuhr. Nur die Schützenkönigin wird keine Aussagen zu den Schritten machen. Ihr Herz klopft wild, ihre Lage war noch nie so ernst, und ihre einzige Hoffnung ist, dass es schnell gehen
wird. Irgendetwas passiert mit Nicos Körpertemperatur, aber er könnte nicht sagen, was. Keine Ahnung, was ihm zuerst klar wird, als er sie auf die Kabine zugehen sieht: dass er sie kennt oder dass das die Attentäterin sein muss. Ganz lässig wirkt sie, als wolle sie nur ein bisschen shoppen gehen. Ein bisschen Spaß haben. Sie sieht weder wütend noch kalt noch irgendwie fanatisch aus. Nur dass sie über der Jeansjacke einen Gurt mit der Maschinenpistole trägt und dass das kein Scherz und keine Verkleidung ist und sein Herzschlag einen Moment lang aussetzt. Ihr Name fällt ihm nicht
ein. Er kennt sie aber, gut kennt er sie, ziemlich gut. Letztes Jahr, ungefähr zur selben Zeit. Er erinnert sich an eine Narbe. Über dem Bauchnabel. Er versucht sich daran zu erinnern, wie sich die Narbe anfühlte. Oder der Nabel. Aber da ist nichts, kein Gefühl, keine Erinnerung. Er steht hinter dem Vorhang auf der Bank, sie kann ihn nicht sehen. Unmöglich kann sie ihn sehen. Durch die engen Maschen des Vorhangs verfolgt er, wie sie geradewegs
auf die Kabine zugeht. Kurz bevor er losspringen will, checkt er, dass sie nicht ihn, sondern ihr Spiegelbild sieht. Sie bleibt stehen, er hört sie atmen. Ihr Atem ist ihm nicht unsympathisch. Maria Hann hat selbstverständlich eine Standortüberwachung vom Handy ihrer Tochter eingerichtet. Inger ist nur 58 Meter von ihr entfernt. In einem Laden, der Visuals of London heißt. Keine Ahnung, was das sein soll. Aber Maria Hann, die gerade noch das Signal zum Abbruch der Aktion geben wollte, weil es einfach zu gefährlich ist, ihre Leute da reinzuschicken, gibt den Befehl: Alles durchkämmen, alle rausholen, die noch drinnen sind! Absurd, denkt Gülsen, aber wenn sie schon sterben muss, dann lieber durch die Hand einer Frau, am liebsten würde sie gar nicht getötet werden, aber auf keinen Fall von einem Mann, es ist eine Frau, denkt Gülsen, eine Frau, die einen Grund hat, während der Schweiß ihr in Strömen über den Nacken und entlang der Achseln rinnt, während die Muskeln in ihren Oberschenkeln sich dem Moment widersetzen, in dem sie zusammenbricht und ihr Herz aufhört zu zittern. Als sie die Schüsse hören, wissen sie nicht wohin. Auf keinen Fall in den Aufzug, denken sie, denn bei
Feuer und Katastrophen sind Aufzüge tabu, das weiß jedes Kind. Sie lassen den Einkaufskorb Einkaufskorb sein und den Einkauf Einkauf und schließen sich der rennenden Masse an. Nur raus hier, raus! An der Rolltreppe liegen zwei Personen mit verdrehten Körpern und verdrehten Augen, oh Gott, denken sie, und dass jetzt nicht die Zeit sei, oh Gott zu denken. Man darf sich jetzt nicht aufhalten lassen. Sie denken, während ihr Atem heiß in der Brust brennt, so sehen also Tote aus, ich habe einen gesehen, nein, zwei, immer ist irgendwann das erste Mal und das ist mein erstes Mal und hoffentlich nicht mein letztes. Irgendwas muss man ja denken, während man vor einem Unglück wegrennt, zum Glück wissen sie zunächst gar nicht, was genau das Unglück ist. Wichtig ist jetzt erst einmal nur, in Sicherheit zu sein, oft ist drinnen mehr Sicherheit als draußen, aber heute nicht, im Gegenteil! Sie hat auf ihn geschossen. Einfach so. Wenn sie ihn getroffen hätte, wäre er jetzt tot. Sie hat ihn nicht getroffen, sie hat nicht einmal
nachgesehen, ob sie ihn getroffen hat. Er hat sich auf den Boden geworfen und gewartet, ob sie zurückkommt, er ist aufgestanden und in die Richtung gelaufen, aus der er gekommen ist, er weiß nicht mehr, wo der Ausgang ist, er muss im Kreis gelaufen sein, denn er kommt zweimal an einem alten Mann vorbei, der auf dem Boden liegt und ihn aus bösen Augen ansieht, er hebt die Hand, als wolle er winken. Wanja widersteht der Versuchung,
dem Mann die Hand zu reichen, er ist sich sicher, dass dieser Mann nichts anderes als eine Fata Morgana ist, weil er, Wanja, irgendwie unter Schock stehen muss, er kommt zum zweiten Mal an einer Fensterscheibe vorbei, die ein Loch hat, um das Loch herum Spinnweben aus Glas, er läuft eine Rolltreppe hinunter, die außer Betrieb ist, er sieht das Schild Ausgang, darunter das Schild Toiletten, er hört Stimmen, die er nicht zuordnen kann,
er hört Geräusche, die er ebenfalls nicht zuordnen kann, er läuft Richtung Ausgang, er ist jetzt fest konzentriert auf das Schild Ausgang, er läuft auf den Ausgang zu, er weiß nicht, ob er es schaffen wird, aber am Ende ist es ganz einfach und als ihm jemand eine Decke umlegt, fängt er an zu weinen und er weiß nicht, wann er damit aufhören kann.

Originaltext

2019
Regeln

Olga weiß jetzt, wo Hagen Bert arbeitet. Das ist schon mal gut. Allein es zu wissen, macht sie so, sie weiß nicht wie, es erinnert sie vage an ein Gefühl, vor langer Zeit, als sie jung war und auf dem Weg, eine gute Schauspielerin zu werden. Karriere zu machen. Olga war nämlich die Erste in Deutschland, die das Blumenmächen Kot Pun gespielt hat. Und bis heute die Einzige, zumindest im Theater. Es war der Beginn einer Revolution. Dann kam Hagen Bert und hat dafür gesorgt, dass sie nicht mehr schlafen, nicht mehr essen und noch schlimmer, nicht mehr denken, und am allerschlimmsten: nicht mehr spielen konnte.
Vielleicht ist es das, denkt Olga, das Gefühl, dass alles möglich ist. Dass du es nicht eilig hast. Dass die Zeit für dich spielt. Die Zeit spielt für Olga, weil Olga die Einzige ist, die die Spielregeln kennt. Und sie ist die Einzige, die diese Regeln jederzeit ändern kann. Vorerst lauten die Regeln: Beschattung von Hagen Bert. Er hat sie nicht erkannt bei der kurzen Begegnung an der Drehtür, kein Wunder, sie sieht vollkommen anders aus als damals.
Ihr Gesicht ist anders, ihr Körper ist anders, ihre Haare sind anders, ihre Zukunft eine andere. Sogar ihre Vergangenheit ist eine andere als die vor dreißig Jahren. Sie kann Hagen Bert soviel beschatten, wie sie will, er wird sie nicht erkennen. Als erstes wird Olga herausfinden, wie sie ihm schaden kann. Und dann, wie sie ihm schaden wird.

Originaltext

2020
Jakub

Im Nachhinein kann Silvana gar nicht mehr sagen, seit wann Jakub fort ist. Ob sie da noch vor dem Einkaufszentrum am Zeisingplatz saß oder schon vor dem Museum. Nur, dass er schon verschwunden war, bevor sie in das ehemalige Museumswärterhäuschen gezogen ist, das weiß sie bestimmt. Eigentlich kann sie gar nicht sagen, ob er wirklich fort ist oder ob er es nur ist, weil es ihr aufgefallen ist. Ob sie schuld ist an Jakubs Fortbleiben. Ob es das Häkeln ist oder das Fernsehen oder das Museum. Oder dass sie jetzt sesshaft ist. Und was bedeutet es, dass er nicht mehr zum Zeisingplatz kommt und die Keksdose leert? Wenn sie Jakub nicht auf diese verrückte Art vermissen würde, wäre er wahrscheinlich noch da, denn dann wäre er irgendwo und nirgends, und irgendwo und nirgends ist auf jeden Fall etwas anderes als tot.
Silvana nimmt sich vor, das Gesicht von Jakub zu häkeln, aber nicht jetzt. Irgendwann vielleicht, wenn sie sein Gesicht aus der Erinnerung auswendig kann. Vielleicht kann er, wenn sie es schafft, sein Gesicht mit ihrer Erinnerung zu verschränken, seine eigene Zerstörung überleben.

Originaltext

Moni hat ein Geheimnis, und sie kann sich nicht vorstellen, dass es irgendeinen Menschen auf der Welt gibt, der ein ähnliches oder sogar das gleiche Geheimnis hat, sie hätte sich selbst niemals vorstellen können, dass sie jemals ein solches Geheimnis haben würde. Es ist nichts Schlimmes oder Böses oder Peinliches, es ist einfach nur so, vielleicht ist intim das richtige Wort, aber Moni versteht unter intim etwas anderes, und schon weil sie nicht weiß, wie sie es nennen soll, kann sie es niemandem erzählen. Was gut ist, weil sie es sowieso niemandem erzählen möchte. Und das ist in gewisser Weise ein Schutz, denn über was man sprechen kann, über das spricht man normalerweise auch, irgendwann, obwohl das Gegenteil manchmal besser wäre. Es ist nämlich so: Das, was Moni mit der Welt verbindet, ist weniger als eins, aber mehr als null. Die Welt und ihr Körper befinden sich durchaus auf einer Ebene, aber sie berühren sich nicht. Ihre Körper ist der Kreis, die Welt sind die Ecken des Quadrats, die über den Kreis hinausgehen. Der Kreis ist Teil des Quadrats und das Quadrat ist Teil des Kreises, aber es ist nicht dasselbe und es wird nie dasselbe sein. So wie das Kind Teil der Mutter ist und die Mutter Teil des Kindes, aber dennoch sind die Mutter und das Kind grundverschieden. Es ist, als ob du vor deiner Haustür stehst, du holst den Schlüssel aus der Tasche, der Schlüssel passt, du drehst den Schlüssel, der Schlüssel dreht sich im Schloss, aber die Tür geht nicht auf. Der Schlüssel ist nur Teil des Schlosses, aber nicht Teil des Raumes. Ach, es ist zum Verrücktwerden. Moni seufzt, und das Geheimnis seufzt auch.

Originaltext

Es ist stickig und heiß im Bus, obwohl es draußen nur knapp über null Grad hat. Im Sommer dagegen waren die Klimaanlagen kaputt und liefen entweder gar nicht oder kühlten auf 14 Grad herunter, viele waren erkältet, auch Tahire, sechs Wochen lang. Im Herbst ist Tahire aufs Land gezogen, sechzig Kilometer weg von der Stadt, seitdem hat sie Sehnsucht. Einmal ist sie zum Bahnhof, hat sich ein Ticket gekauft und ist in die Stadt gefahren, wo sie den ganzen Tag herumgelaufen ist. Es fing an zu regnen, sie wollte in ein Café gehen, einen Tee trinken, sich aufwärmen. Aber sie hat sich nirgendwo hineingetraut. Wovor sie eigentlich Angst hat, weiß sie nicht genau. Irgendwie ist es ihr peinlich, in ein Café zu gehen, so zu tun, als sei es ganz normal, sich einen Tee zu bestellen. Alle schauen sie an, denkt sie, wenn sie die Tür öffnet und hineingeht. Man sieht ihr schließlich an, dass sie nicht von hier ist. Man sieht ihr auch an, dass sie keine Touristin ist. Also ist sie zum Einkaufszentrum gefahren und einfach nur durch die Geschäfte gegangen, hat in Tausende Gesichter geschaut, tausend Stimmen gehört – keine einzige war ihr vertraut. Die Stadt könnte überall und nirgendwo sein. Und dennoch hat sie Sehnsucht oder gerade deshalb. Sie denkt ständig an die Stadt, stürz dich in meine Arme, Tahire, ruft die Stadt in Tahires Träumen. Das ist komisch, denn noch nie hatte sie Sehnsucht nach einem Ort, sie hatte Sehnsucht nach ihrer Mutter, nach dem Großvater, nach den Freundinnen. Sie hatte Sehnsucht nach der Kuh der Nachbarn, die eine Kugel mitten in die Stirn traf, und Sehnsucht nach einem Jungen, den sie einmal kannte, eine Nacht lang und dann nicht wieder. Das ist lange her.

Originaltext

In Jaroslavs Wohnung riecht es in letzter Zeit nach Parfüm, wenn er nach Hause kommt, er selbst benutzt keins, es muss also woanders herkommen. Er muss aber zugeben, dass er das Parfüm sehr gerne riecht; am ersten Abend dachte er noch, es komme von der Nachbarin, die gegenüber wohnt, dass der Wind ihren Duft von Balkon zu Balkon und dann in seine Wohnung geweht hat, er sah förmlich den Weg, den das Parfüm genommen hatte, über die Geranien, die kleine Palme, den Tisch und dann durch die geöffnete Balkontür, da bin ich. Nur dass die Nachbarin, wie sich herausstellt, seit ein paar Tagen schon im Krankenhaus ist. Jaroslav schnuppert an seiner Kleidung, manchmal fängt die Kleidung ja auch fremde Gerüche ein und konserviert sie, eigentlich auch irgendwie schön, denkt er, aber ganz wohl ist ihm dabei nicht. Nach einer Woche aber, als er abends nach Hause kommt, strömt ihm der Geruch gleich entgegen wie ein kleiner Hund, der den ganzen Tag allein war. Es muss jemand in Jaroslavs Wohnung gewesen sein. Auf dem Sofa ist ein seltsamer Fleck, der gestern noch nicht da war. Jemand hat die Salami im Kühlschrank aufgegessen. Die Verpackung liegt noch auf dem Küchentisch. Jaroslav hört, wie der Wasserhahn im Bad tropft. Es ist das einzige Geräusch in der Wohnung.

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13:12 Uhr
Truth und Beauty

Weil Susana gleich wieder zurück in die Redaktion muss, verzichten sie auf den Nachtisch. Susana hat ihre Serviette voll mit seltsamen Hieroglyphen gemalt und sagt, du Karlo, ich überlege zu kündigen und nochmal zu studieren, Kunst oder so. Wie findest du das? Karlo findet das gut. Kunst, warum nicht. Du bist schuld, sagt Susana und lächelt, wenn du nicht immer mit mir ins Museum gegangen wärst. Karlo wäre zwar lieber ins Naturkundemuseum gegangen oder ins Museum für Quantenphysik und hätte Susana erklärt, was ein Upquark und ein Downquark ist, was Anti-Farben sind oder die wahre Bedeutung von Truth und Beauty. Aber das sagt er nicht. Susana war damals zu klein und wollte lieber ein Eis. Sie hat ihm null zugehört, wenn er damit anfing. Nur bei den Antifarben horchte sie kurz auf. Vielleicht hat Karlo es auch nicht richtig erklärt. Truth und Beauty könnten schließlich auch Pferdenamen sein. Wie soll man etwas erklären, was man selbst nicht verstanden hat?

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[x ≠ 1 ≠ 2]
Kordröcke

Silvana hat keine Erinnerung daran, ob sie jemals Beine hatte, ob sie jemals Unterschenkel hatte und Knie und Oberschenkel, die bis zum Knie gingen. Es gibt ein böses Gerücht, aber sie weiß nicht, ob das Gerücht an sich böse ist oder ob es böse gemeint ist. Die Oberschenkel glänzen in der Sonne. Silvana mag die Sonne, allerdings geben die Leute mehr, wenn es regnet. Sie geben mehr, dafür seltener. Da kommt die Frau mit den Kordröcken, sie wirft ihr jedes Mal eine Münze in die Keksdose; egal wie das Wetter ist, sie trägt nur Kordröcke, Kordröcke in allen Farben, blau, grün, lila, orange, sogar rosa. Silvana liebt diese Kordröcke, sie liebt überhaupt Röcke, weil Röcke nicht paarweise auftreten, Röcke sind ein Ding und nicht zwei Dinge. God bless you, sagt Silvana zu der Hand, die Hand ist oben dunkel und innen hell. Kaum hat sich der heute weinrote Kordrock entfernt, fallen erste Regentropfen und der Wind fegt eine Papiertüte über das Pflaster.

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14:37 Uhr
Lacky-X

Dit war aber keine Spielzeugpistole, ruft eine der Personen in der Buchhandlung, sie hat in einem Krimi geschmökert, den sie ihrer Freundin vielleicht zum Geburtstag schenken möchte. Mit Schusswaffen kennt sie sich aus, in ihrer Jugend war sie Schützenkönigin. Sie sagt es in Richtung eines gut aussehenden Mannes, eines Germanistikprofessors aus Aachen, der allerdings nicht zu denen gehört, die schnell in Panik geraten. Entsprechend
unschlüssig, um nicht zu sagen mäßig interessiert, reagiert er. In seiner Welt fallen keine Schüsse, weder in Büchern noch privat. Erst als die junge Frau, eine Studentin der Astrophysik mit einer riesengroßen schwarzen Tasche voller Bücher über der Schulter, so etwas wie In Deckung zischt und hinter die Sitzecke sprintet, tun die beiden anderen es ihr nach.

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14:27 Uhr
Lacky-X

Die Buchhandlung ist fast leer. Im vorderen Teil liegen Zeitschriften, Ratgeber und Mangas aus, in der Mitte neben den Schulbüchern gibt es eine mit rotem Leder bezogene Sitzecke, in der man Hörbücher hören und ausgemusterte CDs für 2 Euro kaufen kann. Dort sitzt eine Kundin und liest ein Buch über Verschränkung, Zufall und Überlagerung. Bei den Klassikern halten sich zwei weitere Personen auf. Die Kundin auf der Sitzecke hebt plötzlich den Kopf und schaut irritiert. Als müsste sie sich versichern, in welcher Zeit sie sich befindet – in der innerhalb oder außerhalb ihres Gehirns. Keiner kann ihre Frage beantworten, die beiden anderen sind still versunken in ihre Bücher, von denen sie nicht wissen, ob sie sie kaufen werden. Die Bücher müssen eine Entscheidung treffen.

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Moni hat ein Geheimnis, und sie kann sich nicht vorstellen, dass es irgendeinen Menschen auf der Welt gibt, der ein ähnliches oder sogar das gleiche Geheimnis hat, sie hätte sich selbst niemals vorstellen können, dass sie jemals ein solches Geheimnis haben würde. Es ist nichts Schlimmes oder Böses oder Peinliches, es ist einfach nur so, vielleicht ist intim das richtige Wort, aber Moni versteht unter intim etwas anderes, und schon weil sie nicht weiß, wie sie es nennen soll, kann sie es niemandem erzählen. Was gut ist, weil sie es sowieso niemandem erzählen möchte. Und das ist in gewisser Weise ein Schutz, denn über was man sprechen kann, über das spricht man normalerweise auch, irgendwann, obwohl das Gegenteil manchmal besser wäre. Es ist nämlich so: Das, was Moni mit der Welt verbindet, ist weniger als eins, aber mehr als null. Die Welt und ihr Körper befinden sich durchaus auf einer Ebene, aber sie berühren sich nicht. Ihre Körper ist der Kreis, die Welt sind die Ecken des Quadrats, die über den Kreis hinausgehen. Der Kreis ist Teil des Quadrats und das Quadrat ist Teil des Kreises, aber es ist nicht dasselbe und es wird nie dasselbe sein. So wie das Kind Teil der Mutter ist und die Mutter Teil des Kindes, aber dennoch sind die Mutter und das Kind grundverschieden. Es ist, als ob du vor deiner Haustür stehst, du holst den Schlüssel aus der Tasche, der Schlüssel passt, du drehst den Schlüssel, der Schlüssel dreht sich im Schloss, aber die Tür geht nicht auf. Der Schlüssel ist nur Teil des Schlosses, aber nicht Teil des Raumes. Ach, es ist zum Verrücktwerden. Moni seufzt, und das Geheimnis seufzt auch.

Originaltext

Mit dem Fahrrad in den Schrebergarten sind es nicht mehr als zwei Kilometer. Jeden Mittwochabend fährt Luis hin und und mäht die Wiese, es sei denn, es regnet oder es hat geregnet. Nasses Gras soll nicht gemäht werden, es entschärft die Messer, hat er einmal gelesen, das ist zwanzig Jahre her. Seine Frau hat immer die Fernsehzeitung Auf einen Blick gekauft, manchmal hat sie ihm daraus vorgelesen, wenn sie dachte, das Thema könne ihn interessieren. Autos, Rasen, Versicherungen. Solche Themen. Sie selbst hat immer den Abgeschlossenen Liebesroman, die Rubrik Sie fragen, Frau Irene antwortet sowie Die wahre Geschichte gelesen. Am liebsten wäre ihm aber gewesen, sie hätte ihm auch die wahren Liebesgeschichten vorgelesen. Sie hatte eine schöne Vorlesestimme, er fühlte sich immer ganz geborgen darin. Er hat sich aber nie getraut, sie darum zu bitten. Manchmal hat er diese Rubriken heimlich gelesen, doch hat er immer ein schlechtes Gewissen dabei gehabt, er weiß nicht, warum. Kann doch seiner Frau egal sein, was er liest! Ausgelacht hätte sie ihn sicher nicht, sie war keine Frau, die andere auslacht. Eines Abends hatte sie sich bereits hingelegt, er blätterte noch lange in der Fernsehzeitung. Das Glas Bier, das er jeden Abend trank, war schon seit einer Stunde leer. Er stand auf, trug das Glas in die Küche, wusch es mit klarem Wasser aus und stellte es zum Trocknen neben die Spüle. Er dachte über die Geschichte nach, die er in der Auf einen Blick gelesen hatte. Es ging um eine Frau und um einen Mann. Sie bauten einen Unfall. Sie hassten sich. Später waren sie Chefin und Bewerber. Da erkannten sie, dass sie sich doch nicht hass- ten. Er hätte gerne mit seiner Frau darüber gesprochen. Als er ins Schlafzimmer kam, lag sie auf dem Rücken. Sie starrte mit offenen Augen an die Decke. Judith, sagte er. Judith. Aber sie antwortete nicht. Sie wurde nur 54 Jahre alt. Manchmal glaubt er, er hätte sie retten können, wenn er an diesem Abend nicht so lange in der Fernsehzeitung gelesen hätte. Aber er weiß, dass das Unsinn ist. Aber, fragt er sich, wenn nicht das, was dann hätte sie retten können? Neulich hat die Nachbarin ihm erzählt, dass man sehr wohl nassen Rasen mähen kann. Das stand im Internet. Nur solle man einen Auffangkorb benutzen und das nasse Gras vorher nicht betreten. Seitdem hat er nie wieder die Auf einen Blick gelesen.

Originaltext

14:29 Uhr
Bank

In der Mittagspause geht Mathilda gerne ins Einkaufszentrum, nur ausgerechnet heute hat sie ihren Geldbeutel in der anderen Tasche vergessen, in der schwarzen, während sie heute morgen Lust auf die weiße Tasche gehabt hat, die mit den Haiapplikationen, die hat sie sich letztes Jahr gekauft, das war noch das Geld vom Erbe. Es war im Grunde die letzte Investition, dann war alles futsch, naja was solls. Sie streicht über die Haifischapplikation und setzt sich auf eine Bank und schaut in den Himmel und findet, dass es heute sehr leise ist, als hätte irgendwer die Welt angehalten. Weder scheint die Sonne noch regnet es. Noch nicht einmal die Krähen sind zu hören. Und wenig Spaziergänger, eigentlich gar keine. Mathilda schaut sich um. Niemand. Nur auf der anderen Seite, kurz vor dem Waldstück, läuft ganz allein ein kleiner Hund, er sieht aus, als würde er über irgendetwas nachdenken.

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14:38 Uhr
Flur D

Als Clara Kalkofen den Schuss hört, der sie zu Fall bringt, ist sie nicht überrascht. Später wird sie sich genau das am öftesten fragen: Warum sie nicht überrascht war. Sie liegt auf dem harten Terraplanboden in Flur D im ersten Stock zwischen Body Shop und dm und stützt sich mit den Armen auf, um aufzustehen. Ihre Beine verweigern die Mithilfe. Einfach so. Bitte, sagt Clara. Sie sagt es nicht wehleidig, eher streng. Doch die Beine reagieren nicht. Einen Moment lang fragt Clara Kalkofen sich, ob sie überhaupt Beine hat. Sie schaut an sich selbst entlang, ein Gedanke geht ihr durch den Kopf, den sie nicht festhalten kann. Er spaziert durch sie hindurch wie ein Gespenst. Sie versucht sich daran zu erinnern, wie es war, als sie noch eine Verbindung zu den Beinen hatte. Sie starrt auf ihre Schuhe, es sind dunkelgrüne Lederstiefeletten, die sie vor zwei Monaten bei Salamander gekauft hat. Die Schuhe haben 89,90 Euro gekostet, sie waren heruntergesetzt, weil Salamander umbauen und vorher möglichst viele Produkte verkaufen wollte. Die Verkäuferin hatte ihr erklärt, dass Lagerware für das Unternehmen teurer sei als heruntergesetzte Artikel. Clara Kalkofen denkt über das Wort Lagerware nach und spürt ihre Beine nicht und weiß nicht, ob sie ihre Beine je gespürt hat.

Originaltext

14:23 Uhr
Wurstbrot

Der Mann hat einen Arm um den Mülleimer geschlungen, als wolle er ihn umarmen wie einen alten Kumpel, er liegt reglos mit geschlossenen Augen, beziehungsweise er liegt gar nicht, sondern hängt vielmehr, weil der Abstand zwischen Mülleimer und Boden zu groß ist für die Proportionen dieses Mannes. Cornelia sieht, wie der Mann halb verrenkt in der Luft hängt, und denkt, das muss doch wehtun, der klemmt sich die Blutzufuhr ab, so wie der Arm da gequetscht wird, weil zwei entgegengesetzte Kräfte an ihm wirken, die Masse des Mülleimers zieht nach oben und das Gewicht des Mannes drückt nach unten; und auch an Cornelia wirkt jetzt eine Kraft, die bewirkt, dass sie sich für ihre nutzlose Neugierde schämt. Sie versucht, kein weiteres Mal hinzuschauen, denn das weiß Cornelia auch, dass sie dem Mann eigentlich helfen müsste, sich aus dieser unwürdigen Position zu befreien, aber sie weiß nicht, wie sie das anstellen soll. Auch die anderen Wartenden wissen es nicht, auch sie werfen verstohlene Blicke, auch sie fragen sich, weil sie nicht wissen, was sie sonst denken sollen, ob die Blutzirkulation nicht abgeschnitten wird, wenn man den Arm so verdreht um einen Mülleimer geschlungen hat, während der restliche Körper über dem Boden hängt. Cornelia sieht, wie eine Frau mit rosa Haaren den Mann mustert, deshalb wagt auch sie einen zweiten Blick. Der Stoff der Hose zwischen den Beinen des Mannes färbt sich dunkel, als würde man Tinte in ein Aquarium gießen.

Zwei Servicekräfte der Verkehrsbetriebe haben den Mann entdeckt und wecken ihn, der Mann schlägt die Augen auf und hat sofort die traurigsten Augen der Welt, alle Umstehenden sehen in diese Augen und möchten sofort weinen, aber sie weinen nicht. Dem Mann läuft etwas aus der Nase, es ist kein Blut, vielleicht lösen sich seine Gedanken auf, denkt Cornelia, vielleicht die Gedanken, die er bräuchte, um irgendwie aus dieser Situation herauszukommen. Oder die Gedanken verabschieden sich, weil es einfach keinen Weg mehr gibt. Eine Frau hat ihr Wurstbrot in den Mund gesteckt und vergisst, was sie damit machen wollte; mit dem Brot zwischen den Zähnen starrt sie den Mann an, der aufgestanden ist und in den nahenden Bus einsteigen möchte. Die Servicekräfte winken bedauernd ab, eine Fahrt in diesem Zustand ist nicht möglich, brauchen Sie Hilfe, sollen wir einen Arzt holen, aber der Mann weiß nicht, was Arzt ist, er deutet auf den Bus, er möchte mit diesem Bus fahren. Alle Fahrgäste steigen ein, der Mann nicht, er kann erstens sich kaum bewegen, weil er zu schwach auf den Beinen ist, zweitens halten ihn die Servicekräfte fest. Cornelia hat einen Moment lang gewartet, bis sie eingestiegen ist, sie wollte sich vergewissern, ob die Servicekräfte ok mit dem Mann umgehen, zumindest solange, bis der Bus kommt. Die Frau mit den rosa Haaren putzt sich die Nase.

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[a=10, b=28, c=8/3]
Keksdose

Beine, nichts als Beine, die aus Oberschenkeln und Unterschenkeln bestehen, mit Füßen dran, mit Schuhen und Stiefeln, und von den Beinen sieht Silvana vor allem die Hosenbeine und wenn das Wetter gut ist, wie heute, nackte Beine oder Beine in Strumpfhosen. Behaarte nackte Beine, unbehaarte Beine, Beine in Strumpfhosen. Alles paarweise. Überhaupt tritt das meiste, was man im Leben zu sehen bekommt, paarweise auf, das meiste würde ohne doppelt gar nicht existieren, gar nicht funktionieren oder nicht richtig funktionieren. Silvana fragt sich, warum das so ist, weiß aber keine Antwort. Jeden Tag fragt sie sich das und jeden Tag weiß sie keine Antwort, und als nächstes fragt sie sich, wie es wäre, selbst Beine zu haben, richtige Beine mit Knien und Unterschenkeln, und als drittes fragt sie sich, was sie ihren Beinen anziehen würde. Keine Jeans, Jeans hat jeder, Silvana mag Röcke und Pumps und nackte Beine und sie mag außerdem weite Hosen, die um die Beine schlenkern, und wenn der Wind etwas kräftiger weht, blähen sich die Hosenbeine um die Beine und es sieht aus wie ein Anfang, und wenn noch mehr Wind zwischen Beine und Hosenbeine blasen würde, würden sie den Körper leichter machen und die Körper würden aufsteigen und Silvana könnte die Sohlen der Schuhe und der Stiefel sehen. Ohne Beine kann man nicht fliegen, denkt Silvana und lächelt zwei graue Anzugsbeine an, die jeden Tag vorbeikommen und jeden Tag wirft eine zu den Beinen gehörige Hand mit blonden Haaren auf dem Knöchel ein 50-Cent-Stück in die Keksdose, die vor ihr steht, und sagt danke. Danke wofür?

Originaltext

14:44 Uhr
Intersport

Nico sieht das Popup mit der Schlagzeile Amoklauf im Europazentrum, er weiß nicht, was er machen soll, er zieht die Beine hoch, wie früher auf der Schultoilette, damit von außen niemand sehen kann, dass da einer sitzt. Er kauert auf der kleinen Bank in der Umkleide, jemand hat einen Socken vergessen, er hebt ihn auf und fällt fast von der Bank, er schreibt an Serkan, scheiße man, was soll ich machen, hier ist ein Scheißamoklauf. Krass, Mann. Wo bist du, Alter? Im Europa. Beim Intersport. Scheiße, Mann. Ruf die Bullen an. WTF, liest du keine Nachrichten? Er verlinkt die News und stellt das Handy auf lautlos. Er wartet auf Antwort. Nichts. Er hört das Surren der Klimaanlage, sonst nichts. Offenbar ist dieser Teil des Gebäudes schon evakuiert. Wieso hat er nichts mitbekommen?

Er lugt hinter dem Vorhang hervor, er könnte fliehen, andererseits: der Laden ist leer, die Attentäter werden nicht in einem leeren Laden rumballern. Er zieht den Vorhang so weit wie möglich auf, damit die Kabine von außen leer aussieht. Wenn er sich auf die Bank stellt und durch den Vorhang schaut, kann er sehen, wenn sich jemand nähert. Dann springt er dem Angreifer mit voller Wucht ins Gesicht. Er wird um sein Leben kämpfen.

Originaltext

[h = 0]
Babykänguru

Seit sie den Amoklauf überlebt hat, kann Carol endlich schlafen. Kaum liegt sie im Bett, zieht sie die Decke bis zum Kinn, zack, ist sie weg. Kein unruhiges Hin- und Herwälzen, keine gestörten REM-Phasen mehr. Keine Albträume mehr, in denen sie von Hochhäusern erschlagen wird, begleitet von infernalischem Sprechgesang. Sie schläft, als sei sie tot. Ausgerechnet sie, die nie schlafen konnte. Schon als Kind hatte sie beim Einschlafen Angst
vor dem Aufwachen, und schlief sie endlich, wachte sie auf und hatte Angst vor dem Einschlafen, Nacht für Nacht.

Es war die halbe Stunde in der Tiefkühltruhe, die alles verändert hat. Sie erzählt es niemandem, weil es ihr peinlich ist. Es ist ein Unding, dass sie ausgerechnet jetzt, wo sie allen Grund für Schlaflosigkeit hätte, schlafen kann wie ein Babykänguru. Sie wusste gar nicht, wie wunderbar schlafen ist. Nur dass jetzt alle auf sie einreden, eine Therapie solle sie machen, Traumatherapie, Gesprächstherapie, wenigstens zur Seelsorge könntest du gehen, hat Jim gesagt. Aber sie braucht keine Therapie, es geht ihr besser als je zuvor.

Originaltext

11:09 Uhr
Parallelen

Um viertel nach elf öffnet die Kantine erneut, damit sich die, die nicht zu Mittag essen werden, mit Wurstbroten, Veggiesnacks und Süßigkeiten eindecken können. Es gibt sogar Ovomaltine, Patricia liebt Ovomaltine, denn es ist das einzige Getränk, das explizit für Menschen wie sie hergestellt wurde: für geistig und körperlich Erschöpfte. Überhaupt mag sie Instantpulver, überhaupt alles, was aus Pulver besteht, denn Pulver ist nichts als eine ins Unendliche tendierende Anzahl an Partikeln, und nichts anderes als ein Partikel aus einer ins Unendliche tendierenden Anzahl ebensolcher ist auch Patricia, und sie ist es gerne, sie hat kein Interesse daran, sich als Individuum zu behaupten. Je mehr Partikel, desto fauler kann jedes einzelne sein. Für den Job in der Umschau hat sie sich nur deshalb beworben, weil die Adresse Hilbertstraße lautete, und ein bisschen hatte sie beim Bewerbungsgespräch darauf gehofft, eine unendliche Anzahl an Bewerbern anzutreffen, aber dann war sie die Einzige. Und tatsächlich ist sie auch die Einzige, die in der Kantine Ovomaltine kauft, an manchen Tagen sogar zwei, und im Dezember, wo Patricias Zuckerbedarf höher als gewöhnlich ist, bis zu vier am Tag. Am Ende jeden Monats verkauft die Kantine an die 20 bis 30 Ovomaltinen, zu viel, um das Produkt endgültig aus dem Sortiment zu nehmen. Nur im Juli, wenn Patricia ihre Familie in Guadalupe besucht, kauft niemand Ovomaltine, und seit Patricia in der Hilbertstraße arbeitet, stolpert der Controller der Kantine jedes Jahr im Juli über die Null in der Tabelle der Abverkäufe von Ovomaltine und empfiehlt, das Produkt wegen des niedrigen Kaufniveaus auszusortieren.

Originaltext

10:01 Uhr
Satelliten

Das Start-up läuft so gut, dass Frederic schon darüber nachdenkt, weitere Räume anzumieten, jeden Morgen dreht er seine Runde durch den vierten Stock und schaut in die Gänge und grüßt alle gut gelaunt, alle sollen so fröhlich sein wie er. Es muss kein großer Raum sein und er muss auch nicht direkt neben dem angemieteten 6-Zi-Büro liegen, wozu gibts das Internet und die Kantine und außerdem haben Menschen Beine, wenn sie von A nach B möchten, oder einen Rollstuhl, einen Scooter oder ein Rollerboard, auf denen Menschen sich wie Satelliten durch das Gebäude bewegen, Frederic liebt Satelliten, sie sind eigenständig und doch Teil des Ganzen, die Satelliten haben sein Start-Up groß gemacht und werden es noch größer machen, es war die beste Idee überhaupt, überhaupt hat Frederic die besten Ideen, gut dass er eine Förderung für sein Start-Up bekommen hat, die gute Idee allein reicht nämlich nicht aus. Man braucht auch Mittel, um sie umzusetzen. Und man muss expandieren, so früh wie möglich und so zukunftssicher wie möglich, das sagt ja schon der Name Start-up. Guten Morgen, sagt Frederic und schüttelt seine langen Haare, die ihm frisch gewaschen auf den Rücken fallen, guten Morgen allerseits, und die Satellitenkonferenz kann beginnen.

Originaltext

1995
[Vorderseite]

1 Kilo Äpfel (Gala)
1 Salami
1 Säckchen Zwiebeln
4 Gurken
¼ Kilo Speck
3 Möhren
l Lauch
3 Flaschen Roten
2 Packungen Butter
7 Joghurt (Kirsch-Banane)
2 Packungen Klopapier
1 Pfund Rind

Originaltext

[a + 10 = Ü40 (+)]
Zigaretten

Frühschicht bedeutet, um halb fünf aufstehen, die Augen verklebt, in die Küche taumeln, ins Bad gehen, eine Zigarette am Küchenfenster rauchen, die Tasse Kaffee auf den Sims stellen. Nichts macht den Morgen trauriger und gleichzeitig erträglicher als Kaffee und Nikotin. Auch wenn Sandro tagsüber nicht raucht, weil er die Gesellschaft der anderen Raucher im Innenhof der Hilbertstraße nicht erträgt, diese eine Morgenzigarette muss sein. Er wird sie auch noch in zehn Jahren rauchen, wenn Zigaretten längst verboten sind. Die Krähen schlafen noch, eine getigerte Katze sitzt vor der Haustür gegenüber und schaut gelangweilt auf die leere Straße. Das Licht der Wandlampe im Flur flackert. Es ist noch nichts passiert in der Stadt, erst wenn der Desk der Onlineredaktion besetzt ist, erwacht die Welt zum Leben.

Originaltext

g[V = ]
Kaktus

Heute vor zwei Jahren war die Beförderung. Nie hätte Valentina damit gerechnet. Mr. Mchay war in der Regel freundlich, aber uninteressiert an ihr. Da kann man mal sehen, sagte Rudi, ihr Mann, als Valentina ihn anrief. Vor Freude war sie heiser. Da kann man mal sehen. Er war noch verblüffter als Valentina selbst. Gleichzeitig weiß Valentina natürlich, dass sie durchaus damit gerechnet hat, im Grunde arbeitet sie seit Jahren darauf hin. Kann man da was werden bei der Zeitung?, hat Manfred, Rudis Vater, sie einmal gefragt. Ja klar, hat Valentina geantwortet, was denn, na zum Beispiel Ressortleiterin. Es klang wie ein Wort aus einer anderen Sprache, und der Schwiegervater fragte nicht weiter nach.
Ich weise aber daraufhin, dass es viel Verwaltungsarbeit ist, viel Verantwortung, die Sie auch für Ihre Kollegen übernehmen, hat Mr. Mchay gesagt, natürlich, hat Valentina gesagt. Er hat sie mit seinem klaren Augen kurz angesehen, es war mehr ein Streifen, Mr. Mchay sieht niemandem länger als eine Zehntel Sekunde direkt in die Augen, er schaut immer knapp an ihr vorbei, als wäre hinter ihr ein lustiger Affe oder ein Baum, der gerade umfällt und seine Aufmerksamkeit auf sich zieht.

Und tatsächlich steht hinter dem Besucherstuhl ein Kaktus, der nie gegossen wird; der nicht wächst, aber auch nicht eingeht. Mr. Mchay muss den Kaktus auswendig kennen, jede einzelne Nadel muss ihm vertraut sein, so oft, wie er ihn allein in den zwei Jahren angeschaut hat, in denen Valentina Ressortleiterin ist.

Originaltext

14:28 Uhr
Glenfarclas 105

Frederic geht zum gefühlt hundertsten Mal am Kaschmirladen vorbei, er hat ausnahmsweise Lust, sich etwas zu kaufen, eine Krawatte zum Beispiel, aber er unterdrückt den Kaufwunsch, denn Krawatten wird es sowieso nicht mehr lange geben, es ist eine aussterbende Textilgattung, in seiner Masterarbeit hat Frederic genau das berechnet, den Lorentz-Attraktor von Krawatten, im Einzelnen wäre es zu schwierig, das zu kolportieren, aber die Krawatte stirbt aus, hat er heute noch zu seinen Mitarbeitern gesagt, er sagt das Wort kolportieren überhaupt sehr gerne, warum, weiß er nicht, es wärmt seinen Rücken wie ein Glenfarclas 105. Er geht durch das Einkaufszentrum, ohne etwas zu kaufen, er geht den Weg, den er immer geht, erst eine Schleife durch Flur A, C und D im Erdgeschoss, dann mit der Rolltreppe in den ersten Stock, von dort aus biegt er in Flur E und geht eine Schleife durch E, F und B, und diese Schleife verhält sich rechtwinklig zur ersten Schleife und am Ende geht er noch eine dritte Schleife, nämlich am Eiscafé Diana vorbei, durchs Parkhaus und von dort im Treppenhaus A wieder zurück in sein Büro. Er weiß, dass seine Mitarbeiter denken, er sei zwanghaft, aber auf diesen Gängen hat er immer die besten Ideen, warum sollte er etwas dagegen tun. Solange er seine Bahnen geht, ist er in Sicherheit.

Originaltext

1995
[Vorderseite]

1 Kilo Äpfel (Gala)
1 Salami
1 Säckchen Zwiebeln
4 Gurken
¼ Kilo Speck
3 Möhren
l Lauch
3 Flaschen Roten
2 Packungen Butter
7 Joghurt (Kirsch-Banane)
2 Packungen Klopapier
1 Pfund Rind

Originaltext

09:06 Uhr
Asbest

Olga ist zurück. Mit ihrem großen blauen Koffer steht sie am Busbahnhof und schaut in ihrer App nach, welchen Bus sie nehmen muss. Es ist die Linie 22. Sie versucht sich an die Stadt zu erinnern, aber sie erinnert sich kaum. Eigentlich gar nicht. Nur die breite Straße, die die Innenstadt wie eine Achse in zwei Hälften schneidet, kommt ihr bekannt vor, denn breite Straßen, die eine Stadt wie eine Achse durchschneiden, gibt es überall. Olga steigt in den Niedrigflurbus ein, sie stemmt ihren Koffer hoch, er ist ganz schön schwer. Während der Fahrt zieht er Richtung Tür wie ein aufgeregter kleiner Hund. Als eine Fahrkartenkontrolleurin kommt, zeigt Olga ihre Fahrkarte in der App, die sie noch während der Zugfahrt installiert hat. Die Frau nickt ihr freundlich zu und geht weiter. Olga fühlt so etwas wie Stolz, als ob sie einen Test mit Bravour bestanden hätte. Eine Station nach dem Europazentrum steigt sie aus. Sie erinnert sich vage an das Einkaufszentrum, das damals, als sie die Stadt verließ, wegen Asbest geschlossen wurde. Da in der Nähe wohnt sie jetzt.

Originaltext

14:27 Uhr
Lacky-X

Die Buchhandlung ist fast leer. Im vorderen Teil liegen Zeitschriften, Ratgeber und Mangas aus, in der Mitte neben den Schulbüchern gibt es eine mit rotem Leder bezogene Sitzecke, in der man Hörbücher hören und ausgemusterte CDs für 2 Euro kaufen kann. Dort sitzt eine Kundin und liest ein Buch über Verschränkung, Zufall und Überlagerung. Bei den Klassikern halten sich zwei weitere Personen auf. Die Kundin auf der Sitzecke hebt plötzlich den Kopf und schaut irritiert. Als müsste sie sich versichern, in welcher Zeit sie sich befindet – in der innerhalb oder außerhalb ihres Gehirns. Keiner kann ihre Frage beantworten, die beiden anderen sind still versunken in ihre Bücher, von denen sie nicht wissen, ob sie sie kaufen werden. Die Bücher müssen eine Entscheidung treffen.

Originaltext

14:35 Uhr
Strategiepapier

Valentina hat mittlerweile dermaßen Hunger, aber die Kantine hat jetzt eh zu und sie muss sich auf die Mitarbeitergespräche vorbereiten, Mr. Mchay hat gefragt, wie ihre Strategie ist. Valentina hat keine Strategie, es war ihr nicht klar, dass sie eine benötigt, wozu auch? Sie war bis vor einer halben Stunde der Meinung, dass Ehrlichkeit die halbe Miete ist. Mr. Mchay ist anderer Meinung, er denkt in anderen Kategorien. Er möchte ein Strategiepapier. Valentina ist noch mitten am Formulieren, als das Telefon klingelt, Susana ist dran, komm mal rüber, Valentina. Was ist denn jetzt schon wieder, fragt Valentina, und Susana sagt: Amoklauf.

Originaltext

[d = 50 – 12; x < ∞]
Kaffeekapselgeschäft

Die Struktur der Zeit nennt man deterministisches Chaos, denn man kann die Zeit zwar vorhersehen, also ihre Struktur, aber nicht, wie diese Struktur genau aussieht, also wie die Bahnen der Zeit genau verlaufen, sagt Frederic, und die Mitarbeiter nicken und schenken sich ein Glas Wasser ein oder einen Kaffee, nur dass der Kaffee nicht besonders schmeckt, es ist Kapselkaffee mit Whiskeygeschmack aus dem Kaffeekapselgeschäft im Einkaufszentrum. Frederic schaut aus dem Fenster, heute kann man leider nicht weiter schauen als bis zum Wäldchen, das Lasslingen vom Fluss trennt, Frederic findet diese Diesigkeit irgendwie anstrengend. Man kann aber sagen, fährt er fort, dass die Bahnen der Zeit in bestimmten Kurven verlaufen. Beispielsweise kann man sagen, ein Mensch hat eine bestimmte Lebenserwartung, denn er hat eine Disposition für bestimmte Krankheiten, so und so gesund gelebt und wohnt in einem wohlhabenden Viertel. Oder seine Wahrscheinlichkeit, ein Kind zu bekommen, ist aufgrund seiner biologischen, sexuellen und sozialen Disposition wahrscheinlicher oder unwahrscheinlicher, man kann sagen, es wird Sommer, Herbst, Frühling, Winter werden, aber wie kalt und wie viel Regen und Sturm und Tornados und wann und was sie verursachen, das kann man eben nicht genau sagen. Und wie viel Hochwasser, sagt Sahra, die an einer Wasserphobie leidet. Genau, sagt Frederic und riecht Sahras Parfüm, zumindest wird ihm der Geruch ihres Parfüms in diesem Augenblick bewusst. Wenn man zurückgehen würde, wie bei einer Zeitreise, könnte man ein einzelnes Ereignis punktuell verändern, aber man wüsste ja nicht, was das diesem veränderten Ereignis folgende Ereignis gewesen wäre, das man dann eigentlich auch hätte verändern müssen, um nicht nur ein Ereignis, sondern vielleicht eine ganze Reihe von Ereignissen zu verändern, und man wüsste nicht, was diesen veränderten Ereignissen nachfolgen würde, ob es nicht vielleicht noch schlimmer kommen würde. Sagen wir, sagt Frederic, jemand hätte Hitler umgebracht, das ist ja ein Gedankenspiel, das immer wieder gerne durchgespielt wird, wer weiß, ob danach der Nationalsozialismus wirklich zu Ende gewesen wäre oder nicht am Ende noch brutaler, noch grauenhafter geworden wäre, sagt Frederic und Sahra sieht jetzt noch unglücklicher aus. Wobei man sich das ja gar nicht vorzustellen vermag, weswegen das ein schlechtes Beispiel ist, fügt er schnell hinzu. Bei Sahra weiß man nie, er überlegt schon länger, ihr zu kündigen. Aber vielleicht kann man sich vorstellen, dass er nicht nur zwölf Jahre, sondern fünfzig Jahre gedauert hätte, sagt Frederic, und Wanja meldet sich wie in der Schule und sagt, Stephen Hawking hat nachgewiesen, dass Wurmlöcher instabil sind und dass ihr Zusammenbruch nur mit exotischer Materie zu verhindern ist, und Frederic weiß, dass Wanja das bei Wikipedia gelesen hat, weil er selbst es hineingeschrieben hat, und irgendwie ist er gerührt, auch wenn Wanja sich mal wieder nur einschleimen möchte.

Originaltext

14:36 Uhr
Lacky-X

Sie sehen erst auf von ihren Büchern, als sie die Schüsse hören. Sie blicken sich um und sehen zwei andere, die sich ebenfalls umblicken.

Originaltext

09:06 Uhr
Asbest

Olga ist zurück. Mit ihrem großen blauen Koffer steht sie am Busbahnhof und schaut in ihrer App nach, welchen Bus sie nehmen muss. Es ist die Linie 22. Sie versucht sich an die Stadt zu erinnern, aber sie erinnert sich kaum. Eigentlich gar nicht. Nur die breite Straße, die die Innenstadt wie eine Achse in zwei Hälften schneidet, kommt ihr bekannt vor, denn breite Straßen, die eine Stadt wie eine Achse durchschneiden, gibt es überall. Olga steigt in den Niedrigflurbus ein, sie stemmt ihren Koffer hoch, er ist ganz schön schwer. Während der Fahrt zieht er Richtung Tür wie ein aufgeregter kleiner Hund. Als eine Fahrkartenkontrolleurin kommt, zeigt Olga ihre Fahrkarte in der App, die sie noch während der Zugfahrt installiert hat. Die Frau nickt ihr freundlich zu und geht weiter. Olga fühlt so etwas wie Stolz, als ob sie einen Test mit Bravour bestanden hätte. Eine Station nach dem Europazentrum steigt sie aus. Sie erinnert sich vage an das Einkaufszentrum, das damals, als sie die Stadt verließ, wegen Asbest geschlossen wurde. Da in der Nähe wohnt sie jetzt.

Originaltext

10:40 Uhr
Mulmig

Noch immer keine Whatsapp von Leni. Louise schaut zum siebten Mal innerhalb von zwei Minuten auf ihr Handy. Langsam wird ihr doch etwas mulmig zumute. Heute!, hat Leni geschrieben und dahinter ein Emoji gesetzt. Einen Kreis aus Mittelfinger und Daumen.

Originaltext

09:34 Uhr
Carrerabahn

In der Kantine gibt es heute frischen Apfel-Quark zum Frühstück. An der Kasse steht die neue Praktikantin, die mit der seltsamen Frisur. Die blonden Haare sind in streng geflochtenen Zöpfen um ihren Kopf gewunden und akribisch mit silbernen Haarnadeln festgeklammert. Irma muss an die Carrerabahn denken, die sie einmal zu Weihnachten bekommen hat. Was ist eigentlich aus der geworden?

Originaltext

2015
20 Prozent

Ahri Shiwon wacht auf von der Musik, sie liebt diese Melodie, diese süße Melodie, die ihr Herz froh und traurig zugleich macht. Es ist ihr Lieblingslied und der Morgen ist ihre Lieblingstageszeit und heute ist auch ihr Lieblingstag, weil sie nicht zur Arbeit muss. Ahri hat Glück, denn heute soll der heißeste Tag des Jahres werden, ohne Regen oder zumindest mit einer Wahrscheinlichkeit von nur 22 Prozent, weswegen sie nun ihr Bettzeug nimmt und sich auf den weichen Boden hinter das Haus legt. Ahri Shiwon liebt es, wenn die Sterne am Himmel langsam verblassen und die Sonne sich unter die Wolken schiebt. Viele der Sterne, die sie am Himmel sieht, sind längst erloschen. Sie existieren gar nicht mehr. Genau genommen existieren sie in ihrer eigenen Zeit nicht mehr und Ahri Shiwon fasziniert der Gedanke, dass auch sie selbst in ihrer eigenen Zeit nicht mehr existiert, aber noch sichtbar ist für andere Wesen, für Wesen, die in ihr einen Stern am Himmel sehen. Solange du ein Stern am Himmel bist, existierst du noch. Ahri Shiwon beschließt, diesen poetischen Satz gleich nach dem Frühstück aufzuschreiben, aber dann schläft sie wieder ein, und der Satz erlischt wie ein Stern am Himmel.

Originaltext

15:05 Uhr
Einkaufszentrum

Lars scannt sein Gehirn nach brauchbarem Material über außereuropäische Insekten, der Sensor findet ein paar vage Andeutungen über japanische Buschmoskitos und Malariafliegen, er geht ein paar Schritte weiter, während er sich ans Ohr fasst und etwas Feuchtes spürt, und noch bevor er das Blut sieht, weiß er, dass es Blut ist. Heiner B. plaudert mit der Auszubildenden, sie hat lange Beine und hohe Wangenknochen, genau sein Typ, früher, da hätte er, aber heute ist er mit einem Gespräch über ausgefallene Kochrezepte voll und ganz zufrieden, er macht ihr Komplimente für ihre kreativen Ideen und ihre Beratungskompetenz und überlegt, wie er das Gespräch in die Länge ziehen könnte, bevor er, von mehreren Kugeln durchlöchert, sofort stirbt. Die Auszubildende überlebt wie durch ein Wunder unverletzt. Sie heißt Mahira. Keiner möchte allein sterben. Innerhalb weniger Sekunden ist die
Gefahr real geworden, als sei sie aus den Büchern gekrochen und hätte sich autogen materialisiert; selbst dem Germanistikprofessor aus Aachen ist jetzt angst und bang und er schwitzt zwischen den Augenbrauen. Dicht gedrängt kauern sie hinter dem Sofa und hören sich gegenseitig atmen, als sich leise Schritte nähern. Die Physikstudentin sagt später aus, die Schritte hätten sich so federleicht angehört, wie die eines Kindes, das nichts Böses im Schilde führe. Das sei auch der Grund gewesen, warum sie es gewagt habe, hinter der Sitzecke hervorzulugen. Der Germanistikprofessor fühlt sich an die schweren Schritte seines Vaters erinnert, der ihn morgens immer geweckt hat, bevor er zur Arbeit in die Fabrik fuhr. Nur die Schützenkönigin wird keine Aussagen zu den Schritten machen. Ihr Herz klopft wild, ihre Lage war noch nie so ernst, und ihre einzige Hoffnung ist, dass es schnell gehen
wird. Irgendetwas passiert mit Nicos Körpertemperatur, aber er könnte nicht sagen, was. Keine Ahnung, was ihm zuerst klar wird, als er sie auf die Kabine zugehen sieht: dass er sie kennt oder dass das die Attentäterin sein muss. Ganz lässig wirkt sie, als wolle sie nur ein bisschen shoppen gehen. Ein bisschen Spaß haben. Sie sieht weder wütend noch kalt noch irgendwie fanatisch aus. Nur dass sie über der Jeansjacke einen Gurt mit der Maschinenpistole trägt und dass das kein Scherz und keine Verkleidung ist und sein Herzschlag einen Moment lang aussetzt. Ihr Name fällt ihm nicht
ein. Er kennt sie aber, gut kennt er sie, ziemlich gut. Letztes Jahr, ungefähr zur selben Zeit. Er erinnert sich an eine Narbe. Über dem Bauchnabel. Er versucht sich daran zu erinnern, wie sich die Narbe anfühlte. Oder der Nabel. Aber da ist nichts, kein Gefühl, keine Erinnerung. Er steht hinter dem Vorhang auf der Bank, sie kann ihn nicht sehen. Unmöglich kann sie ihn sehen. Durch die engen Maschen des Vorhangs verfolgt er, wie sie geradewegs
auf die Kabine zugeht. Kurz bevor er losspringen will, checkt er, dass sie nicht ihn, sondern ihr Spiegelbild sieht. Sie bleibt stehen, er hört sie atmen. Ihr Atem ist ihm nicht unsympathisch. Maria Hann hat selbstverständlich eine Standortüberwachung vom Handy ihrer Tochter eingerichtet. Inger ist nur 58 Meter von ihr entfernt. In einem Laden, der Visuals of London heißt. Keine Ahnung, was das sein soll. Aber Maria Hann, die gerade noch das Signal zum Abbruch der Aktion geben wollte, weil es einfach zu gefährlich ist, ihre Leute da reinzuschicken, gibt den Befehl: Alles durchkämmen, alle rausholen, die noch drinnen sind! Absurd, denkt Gülsen, aber wenn sie schon sterben muss, dann lieber durch die Hand einer Frau, am liebsten würde sie gar nicht getötet werden, aber auf keinen Fall von einem Mann, es ist eine Frau, denkt Gülsen, eine Frau, die einen Grund hat, während der Schweiß ihr in Strömen über den Nacken und entlang der Achseln rinnt, während die Muskeln in ihren Oberschenkeln sich dem Moment widersetzen, in dem sie zusammenbricht und ihr Herz aufhört zu zittern. Als sie die Schüsse hören, wissen sie nicht wohin. Auf keinen Fall in den Aufzug, denken sie, denn bei
Feuer und Katastrophen sind Aufzüge tabu, das weiß jedes Kind. Sie lassen den Einkaufskorb Einkaufskorb sein und den Einkauf Einkauf und schließen sich der rennenden Masse an. Nur raus hier, raus! An der Rolltreppe liegen zwei Personen mit verdrehten Körpern und verdrehten Augen, oh Gott, denken sie, und dass jetzt nicht die Zeit sei, oh Gott zu denken. Man darf sich jetzt nicht aufhalten lassen. Sie denken, während ihr Atem heiß in der Brust brennt, so sehen also Tote aus, ich habe einen gesehen, nein, zwei, immer ist irgendwann das erste Mal und das ist mein erstes Mal und hoffentlich nicht mein letztes. Irgendwas muss man ja denken, während man vor einem Unglück wegrennt, zum Glück wissen sie zunächst gar nicht, was genau das Unglück ist. Wichtig ist jetzt erst einmal nur, in Sicherheit zu sein, oft ist drinnen mehr Sicherheit als draußen, aber heute nicht, im Gegenteil! Sie hat auf ihn geschossen. Einfach so. Wenn sie ihn getroffen hätte, wäre er jetzt tot. Sie hat ihn nicht getroffen, sie hat nicht einmal
nachgesehen, ob sie ihn getroffen hat. Er hat sich auf den Boden geworfen und gewartet, ob sie zurückkommt, er ist aufgestanden und in die Richtung gelaufen, aus der er gekommen ist, er weiß nicht mehr, wo der Ausgang ist, er muss im Kreis gelaufen sein, denn er kommt zweimal an einem alten Mann vorbei, der auf dem Boden liegt und ihn aus bösen Augen ansieht, er hebt die Hand, als wolle er winken. Wanja widersteht der Versuchung,
dem Mann die Hand zu reichen, er ist sich sicher, dass dieser Mann nichts anderes als eine Fata Morgana ist, weil er, Wanja, irgendwie unter Schock stehen muss, er kommt zum zweiten Mal an einer Fensterscheibe vorbei, die ein Loch hat, um das Loch herum Spinnweben aus Glas, er läuft eine Rolltreppe hinunter, die außer Betrieb ist, er sieht das Schild Ausgang, darunter das Schild Toiletten, er hört Stimmen, die er nicht zuordnen kann,
er hört Geräusche, die er ebenfalls nicht zuordnen kann, er läuft Richtung Ausgang, er ist jetzt fest konzentriert auf das Schild Ausgang, er läuft auf den Ausgang zu, er weiß nicht, ob er es schaffen wird, aber am Ende ist es ganz einfach und als ihm jemand eine Decke umlegt, fängt er an zu weinen und er weiß nicht, wann er damit aufhören kann.

Originaltext

[√N . √N = N]
Treffpunkt

Noch nie hat sich jemand unter dem grünen Schild getroffen, auf dem vier weiße Männchen abgebildet sind und vier weiße Pfeile, die auf die Männchen zeigen. Zumindest hat Mathilda dort noch nie jemanden warten gesehen. Auch der Gutschein-Automat daneben wird nie genutzt. Schenken Sie Freude, kaufen Sie einen Gutschein, steht in goldenen Buchstaben auf dem Automaten. Doch nie will jemand Freude schenken und einen Gutschein kaufen.
Außer Mathilda, die, immer wenn sie daran vorbeigeht, Lust bekommt, Freude zu schenken, nur muss der Gutschein dann ja eingelöst werden und das ist kompliziert. Außerdem weiß sie nicht, wem sie die Freude schenken möchte. Ihrer Mutter sicher nicht und der Opa ist tot und ihre Freundinnen würden denken, sie sei nicht ganz dicht. Sie müsste sich selbst etwas kaufen, und zwar etwas, das genau so viel kostet, wie der Gutschein wert ist.
Doch die wenigsten Sachen, die man im Einkaufszentrum kaufen kann, sind genau 20 oder 50 Euro wert. Eigentlich nichts. Mathilda hat keine Lust, ein Minusgeschäft zu machen. Mit Geld spielt man nicht – außer am Spielautomaten, an denen der Opa immer gespielt hat, als Mathilda noch ein Kind war. Manchmal fuhr sie mit ihrer Mutter ins Einkaufszentrum, um den Opa vom Automaten wegzuholen. Der Automat klingelte in hellen und fröhlichen Tönen, und helle und fröhliche Farben blinkten überall auf dem Automaten, dennoch wirkte er irgendwie bedrohlich. Als spräche er eine Geheimsprache, die nur er und der Opa verstanden. Da war eine ungreifbare Verbindung zwischen den
beiden, die anderen verschlossen blieb, auch Mathilda und ihrer Mutter. Im Auto weinte der Opa, und Mathildas Mutter weinte auch. Mathilda verstand nichts und doch sehr viel.
Und eines Tages wurden sämtliche Spielautomaten im Einkaufszentrum abgebaut, denn es war ein neues Gesetz in Kraft getreten. Endlich, sagte Mathildas Mutter. Zwei Monate nach dem Gesetz starb Mathildas Großvater und Mathilda musste ein schwarzes Kleid auf der Beerdigung tragen und eine Strumpfhose, die kratzte, und weil es regnete, wurde die Strumpfhose nass. Nie wird Mathilda dieses Gefühl von Trostlosigkeit auf ihrer Haut vergessen.

Originaltext

10:24 Uhr
Ohrläppchen

Auch Susana denkt an ihre Mutter, während sie mit der PR-Beauftragten der Polizei über die Waffen aus dem Zweiten Weltkrieg spricht. Wie sie da sitzt und mit der Polizei telefoniert und über Waffen aus dem Zweiten Weltkrieg spricht, wenn ihre Mutter sie so sehen könnte. Susana nimmt ihr rechtes Ohrläppchen zwischen Zeigefinger und Daumen. Mit der linken hält sie den Telefonhörer, sie ist Linkshänderin. Ihre Mutter war ebenfalls Linkshänderin. Sie war eine so wundervolle Mutter und ein wundervoller Mensch und gleichzeitig war sie wie eine Schwester, und bis heute hat Susana nicht begreifen können, dass es nicht alle Menschen so gut mit anderen meinen wie ihre Mutter und auch sie selbst mit anderen; und das stimmt wirklich, es gibt diese Menschen, die es gut meinen mit anderen, und wenn alle so wären, dann würden es alle gut miteinander meinen und die Welt wäre eine andere. Dann würde kein Mensch Waffen aus dem Zweiten Weltkrieg brauchen. Die PR-Beauftragte der Polizei sagt, sobald wir mehr über die Hintermänner wissen, rufe ich dich an, Susana. Jedes Mal wenn Susana mit ihr telefoniert, nimmt sie sich vor, endlich nachzuschauen, wie die PR-Beauftragte mit Vornamen heißt. Nadine? Oder Melanie? Oder vielleicht doch Jennifer? Aber kaum hat sie aufgelegt, vergisst sie es wieder.

Originaltext

11:13 Uhr
Sam’s Kiosk

Olgas neue Wohnung ist klein, auch der Balkon ist klein. Das stört sie ein bisschen, andererseits muss sie sich ja weder Wohnung noch Balkon mit irgendjemandem teilen. Dennoch, als sie an Oldenburg denkt, an ihre große Sonnenterrasse mit der Kakteensammlung, kommen ihr die Tränen. Ich suche mir besser einen Job, ich muss jetzt mein eigenes Leben leben. Sie geht nochmal runter zu Sam’s Kiosk, den sie auf dem Weg zur neuen Wohnung gesehen hat, und kauft sich eine Zeitung. Der Internetanschluss funktioniert noch nicht und vom Lesen auf dem Handy tun ihr die Augen weh. Sie schaltet das Radio ein.

Originaltext

14:51 Uhr
Eiscafé Diana

So, denkt Gülsen, während sie sich unter der Spüle im Eiscafé Diana krümmt. So. Sie weiß, dass sie das nicht lange durchhalten kann, so gekrümmt zu stehen, aber sie traut sich nicht, eine andere Position einzunehmen. Sie hat eine Frau gesehen mit einem Gewehr in der Hand und einem kalten Blick, Gülsen ist sich nicht sicher, ob dieser Blick sie, Gülsen, wahrgenommen hat, wie sie sich bückt und unter die Spüle schiebt, oder ob die Frau mit dem Gewehr nur noch das große Ganze sieht.

In Gülsens Ohren rauscht es, als würde Wasser von der Spüle in den Abfluss fließen, ein schmutziger Schwall an Geräuschen, die in Gülsen nichts auslösen. Und dazwischen dieses So, das ist das Schlimmste. Das So macht es unmöglich herauszufiltern, ob da noch andere Geräusche sind, im Eiscafé oder im Gang, etwas, das auf die Anwesenheit der Frau schließen lässt. Das Eiscafé ist ganz aus Glas, Gülsens Knie wackeln, ihre Rücken schmerzt, etwas drückt in ihr Fleisch, oberhalb der rechten Niere.

Originaltext

1995
[Vorderseite]

1 Kilo Äpfel (Gala)
1 Salami
1 Säckchen Zwiebeln
4 Gurken
¼ Kilo Speck
3 Möhren
l Lauch
3 Flaschen Roten
2 Packungen Butter
7 Joghurt (Kirsch-Banane)
2 Packungen Klopapier
1 Pfund Rind

Originaltext

10:24 Uhr
Ohrläppchen

Auch Susana denkt an ihre Mutter, während sie mit der PR-Beauftragten der Polizei über die Waffen aus dem Zweiten Weltkrieg spricht. Wie sie da sitzt und mit der Polizei telefoniert und über Waffen aus dem Zweiten Weltkrieg spricht, wenn ihre Mutter sie so sehen könnte. Susana nimmt ihr rechtes Ohrläppchen zwischen Zeigefinger und Daumen. Mit der linken hält sie den Telefonhörer, sie ist Linkshänderin. Ihre Mutter war ebenfalls Linkshänderin. Sie war eine so wundervolle Mutter und ein wundervoller Mensch und gleichzeitig war sie wie eine Schwester, und bis heute hat Susana nicht begreifen können, dass es nicht alle Menschen so gut mit anderen meinen wie ihre Mutter und auch sie selbst mit anderen; und das stimmt wirklich, es gibt diese Menschen, die es gut meinen mit anderen, und wenn alle so wären, dann würden es alle gut miteinander meinen und die Welt wäre eine andere. Dann würde kein Mensch Waffen aus dem Zweiten Weltkrieg brauchen. Die PR-Beauftragte der Polizei sagt, sobald wir mehr über die Hintermänner wissen, rufe ich dich an, Susana. Jedes Mal wenn Susana mit ihr telefoniert, nimmt sie sich vor, endlich nachzuschauen, wie die PR-Beauftragte mit Vornamen heißt. Nadine? Oder Melanie? Oder vielleicht doch Jennifer? Aber kaum hat sie aufgelegt, vergisst sie es wieder.

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2011
Bäckereikette

Aislinn und Flynn arbeiten oft zusammen. Sie stehen hinter der Theke und verkaufen Brötchen, Croissants, Puddingteilchen, Eiweißbrot und Kaffee to go. Die Kunden sind nett, man beißt nicht in die Hand, die einen füttert. Aislinn schaut Flynn oft von der Seite an, wenn er Brötchen in die Tüte zählt und die Kunden anlächelt. Er sieht so professionell und sympathisch aus. Wie seine Frau ihn wohl ansieht, fragt sie sich. Die beiden haben gerade ein Baby bekommen, das einen komischen Namen hat. Wie eine Seife. War bestimmt ihre Idee, denkt Aislinn. Flynn weiß, wie seine Frau ihn ansieht, und er weiß auch, wie Aislinn ihn ansieht. Beiden schaut er gerne auf den Hintern.

Originaltext

10:38 Uhr
Frenchpress

Zum Glück kann Marius heute früher Schluss machen, er hat einen halben Tag Urlaub genommen, weil seine Mutter zu Besuch ist. Obwohl seine Mutter nichts Unvernünftiges anstellt, ist er irgendwie misstrauisch ihr gegenüber. Er kann gar nicht sagen, was es ist, aber sie wirkt auf ihn irgendwie unberechenbar, das war schon immer so. Seine Mutter ist nicht wie andere Mütter, und Marius hat sich daran gewöhnt, er hatte 23 Jahre lang Zeit, sich daran zu gewöhnen. Sie übernachtet auf einer Luftmatratze in seiner Küche, die Luftmatratze hat sie selbst mitgebracht. Am Morgen hat sie noch geschlafen, Marius hat eine Kanne Kaffee in der Frenchpress zubereitet, nach dem Duschen hat er sich eine Tasse eingeschenkt und ist wieder in sein Schlafzimmer gegangen. Seine Mutter ist nicht wach geworden, das kommt ihm noch immer etwas komisch vor. Sie hätte zumindest kurz die Augen öffnen und guten Morgen, ich bin noch müde, sagen können. Aber nichts. Sie tat einfach so, als schliefe sie. Oder sie schlief wirklich. Bevor er ging, hat Marius den restlichen Kaffee in eine Warmhaltekanne gefüllt, die er extra für ihren Besuch gekauft hat.

Originaltext

12:32 Uhr
Kreislauf der Liebe

Susana trifft sich mit Karlo zum Essen, wie immer treffen sie sich in der kleinen Spaghetteria im Einkaufszentrum gegenüber, sie kann sich nicht vorstellen, mit Karlo woanders zu essen, und auch Karlo kann es sich nicht vorstellen. Ihre Mutter und Karlo haben sich getrennt, als Susana noch ganz klein war, sie hat ihn immer Karlo genannt, nie Papa, nur anderen gegenüber hat sie ihn Mein Papa genannt.

Sie liebt Karlo, wie sie Mama liebt, und Karlo liebt sie, wie ihre Mutter sie liebt, nur Mama und Karlo lieben sich nicht mehr. Doch der Kreislauf der Liebe hat eigene Wege gefunden und wie bei einem verstopften Gefäß selbstständig eine Umleitung hergestellt. Immer hat Karlo sich zuverlässig um Susana gekümmert, hat sie vom Kindergarten und von der Schule abgeholt, an den Wochenenden sind sie in den Zoo, ins Kindertheater, ins Schwimmbad und später ins Museum gegangen, weil Susana sich schon immer gerne Bilder angeschaut hat, und Karlo ist mitgegangen und hat gelernt, wie man sich Bilder im Museum anschaut; er hat sogar an Workshops teilgenommen, in denen Kunst vermittelt wurde, um Susana mit Rat zur Seite stehen zu können. Warum ist das Haus schief, warum wächst der Frau ein Bügeleisen aus der Schulter, warum ist das Pferd blau, warum steht alles auf dem Kopf. Karlo weiß so etwas auch nicht, aber er hat sich immer Mühe gegeben, sich dieses Wissen anzueignen, auch wenn Susana seine Antworten oft etwas unzureichend fand. Aber er war nunmal ihr Vater, also fand sie sich damit ab. Mittlerweile geht sie lieber allein ins Museum, und Karlo atmet auf – was er allerdings nie zugeben würde. Lass uns mal wieder ins Museum gehen, sagt Karlo, nachdem sie beide ihre Lieblingsspaghetti bestellt haben, nämlich Spaghetti Diavolo, und Susana sagt, ja gerne, und schaut ihn irgendwie streng an, aber Karlo weiß nicht, ob er sich das nicht nur einbildet. Auch Susanas Mutter hat ihn manchmal eingeschüchtert.

Originaltext

2011
Bäckereikette

Aislinn und Flynn arbeiten oft zusammen. Sie stehen hinter der Theke und verkaufen Brötchen, Croissants, Puddingteilchen, Eiweißbrot und Kaffee to go. Die Kunden sind nett, man beißt nicht in die Hand, die einen füttert. Aislinn schaut Flynn oft von der Seite an, wenn er Brötchen in die Tüte zählt und die Kunden anlächelt. Er sieht so professionell und sympathisch aus. Wie seine Frau ihn wohl ansieht, fragt sie sich. Die beiden haben gerade ein Baby bekommen, das einen komischen Namen hat. Wie eine Seife. War bestimmt ihre Idee, denkt Aislinn. Flynn weiß, wie seine Frau ihn ansieht, und er weiß auch, wie Aislinn ihn ansieht. Beiden schaut er gerne auf den Hintern.

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14:36 Uhr
Flur D

Clara Kalkofen wird angeschossen, wie Soldaten in einem Krieg angeschossen werden, in den sie geschickt wurden, ohne vorher gefragt worden zu sein.

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14:45 Uhr
Einkaufszentrum

Jemand von euch muss rüber ins Einkaufszentrum, sagt Valentina in der Sonderkonfi, die Spätschicht ist noch nicht da, so lange können wir nicht warten. Susana macht den Ticker. Wo ist denn Marius? Hat sich doch freigenommen, wegen seiner Mutter, sagt Sandro, ach ja, sagt Valentina, ausgerechnet heute!

Im Raum ist es noch stickiger als am Vormittag. Wahrscheinlich ist es eh ein Fehlalarm, sagt Sandro. Alle schauen ihn an, er registriert das sehr wohl, versteht aber nicht, ob das gut ist oder eher nicht so gut.

Irma, was ist mit dir, fragt Valentina, einer plötzlichen Eingebung folgend, und Irma erschrickt dermaßen, dass sie niesen muss. Vor dem Fenster steht die Birke und Birken sind Irmas Lieblingsbäume, eigentlich, wenn nur die blöde, denkt Irma, Allergie nicht wäre. Der Platz vor dem Einkaufszentrum ist leer. Er war noch nie leer. Es gab noch nie, sagt Sandro, einen Amoklauf, der an einem so heißen Tag stattgefunden hätte, ich hab das mal eben recherchiert, ich habe hier, sagt Sandro, sämtliche Amokläufe der letzten Jahre und Jahrzehnte, ein einziger fand im August statt, das war in Hungerford, Großbritannien, 1987, und zwei in den USA, der in Austin 1966, das war der Typ mit dem Hirntumor, und noch ein anderer, an einem 12. Juli 1970 in Kalifornien, aber da ist nicht viel passiert, nur ein Toter, und das war eh der Vater vom Täter. Irma hat ihre Nase geputzt, wenn ich, denkt Irma, mich jetzt trauen würde, ich mach es zu sagen und es einfach zu machen, aber da hebt Louise ihre Hand, ja, Louise, sagt Valentina, ich würde es machen, sagt Louise, äh, sagt Valentina und überlegt, wie sie es verhindern kann. Kommt nicht in Frage, sagt Valentina, doch, bitte, sagt Louise, was ist denn dabei, es ist für mich genauso gefährlich wie für jeden anderen. Außerdem sichert die Polizei doch eh alles ab. Das erste Mal, seit sie Sandro kennt, hofft Valentina, dass er recht behält.

Originaltext

1985
Epagomene

Von den sieben Büchern, die Siri nach dem Ende ihrer Schullaufbahn der Bibliothek des Marie-Curie-Gymnasiums schenkt, handeln sechs von Weltrekorden und eins von Sonnensystemen, Lichtgeschwindigkeiten und warum die Zeit nur in eine einzige Richtung vergehen kann. Solche Sachen. Das Buch ist kindgerecht geschrieben, wird aber dennoch nur zweimal ausgeliehen, einmal von einer Schülerin der 10b namens Gülsen und einmal von Wanja aus der 9c, dessen Lieblingsfach Erdkunde ist. Beide lesen das Buch in einer astronomischen Geschwindigkeit durch und werden erst spät, etwa im Alter von Mitte 30, lernen, dass die überwiegende Mehrheit ihrer Mitmenschen keine Ahnung von astrophysikalischen Zusammenhängen hat. Weder Gülsen noch Wanja werden jemals den Wunsch verspüren, die Ahnungslosen aufzuklären. Sie brauchen doch nur das Buch zu lesen, denken
sie, unabhängig voneinander, denn die beiden haben sich zwar jahrelang auf dem Schulhof gesehen, aber keinerlei Berührungspunkte.
Gülsens Lieblingskapitel ist das über die Epagomene, und die Tatsache, dass bereits die Ägypter mit Schalttagen operierten, bestärkt sie in der Überzeugung, dass sicherlich jeder Mensch schon darüber nachgedacht hat, wie man das Problem Zeit mit dem Problem Nacht in Einklang bringt. Wanjas Lieblingskapitel ist das über die schwarzen Löcher, in denen die Zeit verschwindet. Einmal versucht er seinem Banknachbar Jens den Unterschied zwischen einem Wurmloch und einem Schwarzen Loch zu erklären; das Gespräch endet damit, dass Wanja Jens’ Federmäppchen aus dem Fenster wirft. Danach sind sie keine Freunde mehr. Weil das Buch so selten ausgeliehen wird, sortiert
es der Schulbibliothekar aus und spendet es der Bibliothek einer Jugendpsychiatrie.

Originaltext

10:38 Uhr
Frenchpress

Zum Glück kann Marius heute früher Schluss machen, er hat einen halben Tag Urlaub genommen, weil seine Mutter zu Besuch ist. Obwohl seine Mutter nichts Unvernünftiges anstellt, ist er irgendwie misstrauisch ihr gegenüber. Er kann gar nicht sagen, was es ist, aber sie wirkt auf ihn irgendwie unberechenbar, das war schon immer so. Seine Mutter ist nicht wie andere Mütter, und Marius hat sich daran gewöhnt, er hatte 23 Jahre lang Zeit, sich daran zu gewöhnen. Sie übernachtet auf einer Luftmatratze in seiner Küche, die Luftmatratze hat sie selbst mitgebracht. Am Morgen hat sie noch geschlafen, Marius hat eine Kanne Kaffee in der Frenchpress zubereitet, nach dem Duschen hat er sich eine Tasse eingeschenkt und ist wieder in sein Schlafzimmer gegangen. Seine Mutter ist nicht wach geworden, das kommt ihm noch immer etwas komisch vor. Sie hätte zumindest kurz die Augen öffnen und guten Morgen, ich bin noch müde, sagen können. Aber nichts. Sie tat einfach so, als schliefe sie. Oder sie schlief wirklich. Bevor er ging, hat Marius den restlichen Kaffee in eine Warmhaltekanne gefüllt, die er extra für ihren Besuch gekauft hat.

Originaltext

13:12 Uhr
Truth und Beauty

Weil Susana gleich wieder zurück in die Redaktion muss, verzichten sie auf den Nachtisch. Susana hat ihre Serviette voll mit seltsamen Hieroglyphen gemalt und sagt, du Karlo, ich überlege zu kündigen und nochmal zu studieren, Kunst oder so. Wie findest du das? Karlo findet das gut. Kunst, warum nicht. Du bist schuld, sagt Susana und lächelt, wenn du nicht immer mit mir ins Museum gegangen wärst. Karlo wäre zwar lieber ins Naturkundemuseum gegangen oder ins Museum für Quantenphysik und hätte Susana erklärt, was ein Upquark und ein Downquark ist, was Anti-Farben sind oder die wahre Bedeutung von Truth und Beauty. Aber das sagt er nicht. Susana war damals zu klein und wollte lieber ein Eis. Sie hat ihm null zugehört, wenn er damit anfing. Nur bei den Antifarben horchte sie kurz auf. Vielleicht hat Karlo es auch nicht richtig erklärt. Truth und Beauty könnten schließlich auch Pferdenamen sein. Wie soll man etwas erklären, was man selbst nicht verstanden hat?

Originaltext

14:51 Uhr
Eiscafé Diana

So, denkt Gülsen, während sie sich unter der Spüle im Eiscafé Diana krümmt. So. Sie weiß, dass sie das nicht lange durchhalten kann, so gekrümmt zu stehen, aber sie traut sich nicht, eine andere Position einzunehmen. Sie hat eine Frau gesehen mit einem Gewehr in der Hand und einem kalten Blick, Gülsen ist sich nicht sicher, ob dieser Blick sie, Gülsen, wahrgenommen hat, wie sie sich bückt und unter die Spüle schiebt, oder ob die Frau mit dem Gewehr nur noch das große Ganze sieht.

In Gülsens Ohren rauscht es, als würde Wasser von der Spüle in den Abfluss fließen, ein schmutziger Schwall an Geräuschen, die in Gülsen nichts auslösen. Und dazwischen dieses So, das ist das Schlimmste. Das So macht es unmöglich herauszufiltern, ob da noch andere Geräusche sind, im Eiscafé oder im Gang, etwas, das auf die Anwesenheit der Frau schließen lässt. Das Eiscafé ist ganz aus Glas, Gülsens Knie wackeln, ihre Rücken schmerzt, etwas drückt in ihr Fleisch, oberhalb der rechten Niere.

Originaltext

14:20 Uhr
Deli

Schon immer hat Heiner B. gerne nach den letzten Dingen gefragt, in letzter Zeit ist es zu einer Art Manie geworden, aber zu einer Manie, die ihn belustigt. Sie gibt ihm das Gefühl, ein wenig über den Dingen zu stehen. Als er jung war, dachte er oft über die ersten Male nach: Wow, zum ersten Mal geknutscht, eine Pizza gegessen, einen Audi TT gefahren. Irgendwie schön war das. Wenn man jung ist, möchte man die Zeit spüren. Er weiß nicht, wann sich das geändert hat. Ob es ein bestimmter Tag in seinem Leben war, an dem die Zeit eine andere Richtung genommen hat. Wer weiß, ob dies nicht die letzte Zigarette in meinem ganzen Leben ist, hat Heiner B. zum Beispiel oft gedacht, lange bevor er wirklich mit dem Rauchen aufgehört hat. Oder im Deutschen Theater in Berlin: ob dieser Hamlet der letzte Theaterbesuch in meinem Leben ist. Immerhin, es war der letzte zusammen mit seiner Mutter. Nach den letzten Dingen zu fragen, ist zu einer Art Denksport für Heiner B. geworden oder vielmehr Fantasiesport, wie seine letzte Freundin Melissa angemerkt hat. Das Wort Fantasiesport hat ihm gefallen, erstens die Idee, dass Fantasie etwas ist, was man trainieren muss, zweitens Melissa selbst, eine wunderschöne Blondine mit durchtrainierten Waden und leichtem Bauchansatz, Mitte 40, die er in einem Aufzug kennengelernt hat. Sie wird wohl seine letzte Geliebte gewesen sein, was ihm an einem der vielen Abende bewusst geworden ist, an denen er auf sie gewartet hat. Nun ja, es gibt Schlimmeres, als mit einer Flasche neapolitanischem Limoncello am warmen Kamin zu sitzen und auf eine reizende Frau zu warten. Damit hat er sich getröstet. Er hat es nicht gewagt, nach dem Grund ihres ständigen Zuspätkommens zu fragen, er wollte sie und sich selbst nicht in Verlegenheit bringen. Die Erkenntnis über den letzten Sex in seinem Leben hätte er ihr gerne mitgeteilt, aber sie verschwand ohne ein Wort des Abschieds und er akzeptierte ihren Entschluss.

Als Heiner B. das Einkaufszentrum betritt, genauer gesagt die Deli-Abteilung im Untergeschoss, weiß er nicht, dass seine letzten zehn Minuten angebrochen sind; er verbringt sie in ein Gespräch mit der Auszubildenden vertieft über die Zubereitung des perfekten Currys.

Originaltext

[a=10, b=28, c=8/3]
Keksdose

Beine, nichts als Beine, die aus Oberschenkeln und Unterschenkeln bestehen, mit Füßen dran, mit Schuhen und Stiefeln, und von den Beinen sieht Silvana vor allem die Hosenbeine und wenn das Wetter gut ist, wie heute, nackte Beine oder Beine in Strumpfhosen. Behaarte nackte Beine, unbehaarte Beine, Beine in Strumpfhosen. Alles paarweise. Überhaupt tritt das meiste, was man im Leben zu sehen bekommt, paarweise auf, das meiste würde ohne doppelt gar nicht existieren, gar nicht funktionieren oder nicht richtig funktionieren. Silvana fragt sich, warum das so ist, weiß aber keine Antwort. Jeden Tag fragt sie sich das und jeden Tag weiß sie keine Antwort, und als nächstes fragt sie sich, wie es wäre, selbst Beine zu haben, richtige Beine mit Knien und Unterschenkeln, und als drittes fragt sie sich, was sie ihren Beinen anziehen würde. Keine Jeans, Jeans hat jeder, Silvana mag Röcke und Pumps und nackte Beine und sie mag außerdem weite Hosen, die um die Beine schlenkern, und wenn der Wind etwas kräftiger weht, blähen sich die Hosenbeine um die Beine und es sieht aus wie ein Anfang, und wenn noch mehr Wind zwischen Beine und Hosenbeine blasen würde, würden sie den Körper leichter machen und die Körper würden aufsteigen und Silvana könnte die Sohlen der Schuhe und der Stiefel sehen. Ohne Beine kann man nicht fliegen, denkt Silvana und lächelt zwei graue Anzugsbeine an, die jeden Tag vorbeikommen und jeden Tag wirft eine zu den Beinen gehörige Hand mit blonden Haaren auf dem Knöchel ein 50-Cent-Stück in die Keksdose, die vor ihr steht, und sagt danke. Danke wofür?

Originaltext

[a + 10 = Ü40 (+)]
Zigaretten

Frühschicht bedeutet, um halb fünf aufstehen, die Augen verklebt, in die Küche taumeln, ins Bad gehen, eine Zigarette am Küchenfenster rauchen, die Tasse Kaffee auf den Sims stellen. Nichts macht den Morgen trauriger und gleichzeitig erträglicher als Kaffee und Nikotin. Auch wenn Sandro tagsüber nicht raucht, weil er die Gesellschaft der anderen Raucher im Innenhof der Hilbertstraße nicht erträgt, diese eine Morgenzigarette muss sein. Er wird sie auch noch in zehn Jahren rauchen, wenn Zigaretten längst verboten sind. Die Krähen schlafen noch, eine getigerte Katze sitzt vor der Haustür gegenüber und schaut gelangweilt auf die leere Straße. Das Licht der Wandlampe im Flur flackert. Es ist noch nichts passiert in der Stadt, erst wenn der Desk der Onlineredaktion besetzt ist, erwacht die Welt zum Leben.

Originaltext

09:34 Uhr
Carrerabahn

In der Kantine gibt es heute frischen Apfel-Quark zum Frühstück. An der Kasse steht die neue Praktikantin, die mit der seltsamen Frisur. Die blonden Haare sind in streng geflochtenen Zöpfen um ihren Kopf gewunden und akribisch mit silbernen Haarnadeln festgeklammert. Irma muss an die Carrerabahn denken, die sie einmal zu Weihnachten bekommen hat. Was ist eigentlich aus der geworden?

Originaltext

14:51 Uhr
Eiscafé Diana

So, denkt Gülsen, während sie sich unter der Spüle im Eiscafé Diana krümmt. So. Sie weiß, dass sie das nicht lange durchhalten kann, so gekrümmt zu stehen, aber sie traut sich nicht, eine andere Position einzunehmen. Sie hat eine Frau gesehen mit einem Gewehr in der Hand und einem kalten Blick, Gülsen ist sich nicht sicher, ob dieser Blick sie, Gülsen, wahrgenommen hat, wie sie sich bückt und unter die Spüle schiebt, oder ob die Frau mit dem Gewehr nur noch das große Ganze sieht.

In Gülsens Ohren rauscht es, als würde Wasser von der Spüle in den Abfluss fließen, ein schmutziger Schwall an Geräuschen, die in Gülsen nichts auslösen. Und dazwischen dieses So, das ist das Schlimmste. Das So macht es unmöglich herauszufiltern, ob da noch andere Geräusche sind, im Eiscafé oder im Gang, etwas, das auf die Anwesenheit der Frau schließen lässt. Das Eiscafé ist ganz aus Glas, Gülsens Knie wackeln, ihre Rücken schmerzt, etwas drückt in ihr Fleisch, oberhalb der rechten Niere.

Originaltext

14:29 Uhr
Flur C

Sie haben sich neue Schuhe gekauft, zum Joggen, Basketball, Fußball, sogar zum Volleyball, seit sie in der Schulmannschaft sind und Profischuhe brauchen, nicht den Quatsch vom Lidl. Sie waren bei Rossmann, um ihren Vorrat an Zahnpasta, Reisezahnpasta, Haargummis, Toilettenpapier, Make-Up-Entferner, Enthaarungsmittel und Babytücher aufzufüllen, sie waren beim Kaufhof, wo sie nichts kauften, sie wollten nur mal schauen, weil es Kaufhof vielleicht nicht mehr lange gibt. Tatsächlich sind sie nicht sicher, ob es Kaufhof überhaupt noch gibt, heißt der Laden jetzt eigentlich anders, seit dieser Fusion, Karhof vielleicht oder Kaufstadt? Kaufstadt gefällt ihnen am besten, es ist wie eine richtige Stadt, in der die Waren wohnen und die Menschen nur zu Besuch sind, komisch, dass ihnen das nicht früher aufgefallen ist. Es ist sogar eine Stadt mit einer eigenen Historie, wie Dubrovnik oder Fürth. Sie denken daran, wie es war, als Kaufhof noch Horten hieß oder Hertie und sie als Jugendliche manchmal stundenlang Aufzug gefahren sind, weil das der einzige Ort war, der sich bewegte, zumindest kam es ihnen so vor. Im ersten Stock stiegen die Frauen aus, im zweiten die Männer, im dritten die Eltern mit Kindern. Im vierten die Omis und Opis, um im Selbstbedienungsrestaurant essen zu gehen. Dort saßen sie dann, neben sich ihre Handtaschen und Herrentaschen und die Tüten aus den verschiedenen Stockwerken und dann der Blick über die Stadt vom vierten Stock aus: wunderschön!

Originaltext

[√ 2 + 2]
Sokak kızı

Noch bevor sie die Tür ihres Ladens aufschließt, streichelt Pelin die getigerte Katze, die es sich dort gemütlich gemacht hat. Sie streichelt sie ausgiebig, sie lassen sich Zeit, die beiden. Aber, ehrlich gesagt, mag Pelin überhaupt keine Katzen, und schon gar nicht die Streunerinnen, die es immer wieder mal ins Einkaufszentrum schaffen und in den Fluren herumschleichen. Bis vor ein paar Monaten hat Pelin sie ohne Umstände verscheucht. Sie hatte keine Lust auf Katzenhaare, die sich in ihrem Laden ausbreiten und sich in den feinen Nasenhärchen allergischer Kundinnen verfangen, die dann woanders einkaufen.

Seit dem Amoklauf hat sich manches verändert. Die Freundschaft mit der Katze ist das einzig Positive. Als Pelin sich endlich wieder ins Einkaufszentrum traut, wobei traut das falsche Wort ist, eigentlich wäre sie lieber zuhause geblieben, eigentlich wäre sie am liebsten für immer zuhause geblieben, liegt da die Katze, direkt vor der Ladentüre. Sie kennt Pelins Abneigung gegen Katzen offenbar nicht, denn sie öffnet nur kurz die Augen, verändert die Position ihrer Pfoten und schläft weiter. Alles in Ordnung, Pelin, sagt die Katze. Keine Gefahr weit und breit. Pelin bückt sich zu ihr hinunter, und noch bevor ihre Hand das Fell berührt hat, fängt die Katze an zu schnurren. Seitdem sind sie Freundinnen. Pelin nennt sie sokak kızı, Straßenmädchen. Sokak kızı liegt jeden Morgen vor Elit Damenmoden und wenn sie Pelins Schritte hört, dreht sie sich auf den Rücken und wirft den Motor an.

Originaltext

15:11 Uhr
Kind regards

Im Radio läuft noch immer der Amoklauf. Olga hat sich etwas zu essen gemacht, eine Dosensuppe, die sie noch zuhause in Oldenburg in der Speisekammer gefunden hat, Ablaufdatum 2017, aber wird ja nicht schlecht. Sie hat ein paar Stellenangebote angekreuzt, alle im Einkaufszentrum, wo ja nicht jeden Tag ein Amoklauf stattfinden wird. Die Wahrscheinlichkeit, dass an einem Ort zweimal ein Amoklauf stattfindet, ist auf jeden Fall
noch geringer als die Wahrscheinlichkeit, dass er irgendwo einmal stattfindet. Ist ja auch irgendwie logisch, oder? Die meisten Jobangebote sind Arbeitsplätze in Teilzeit oder Minijobs und richten sich an Menschen, die mit Du angesprochen werden und statt Aufzählungszeichen Hashtags benutzen. Olga ist von ihren Kindern mehrmals täglich im Nutzen von Hashtags unterrichtet worden, sie kennt sich entsprechend aus und wundert
sich nicht. Sie will allerdings kein Brand Ambassador werden, dennoch weckt ein Unternehmen, das Visuals of London heißt, ihr Interesse. Sie nimmt an, dass es sich um eine Kondommarke handelt, weil ihr erstens der Name irgendwie bekannt vorkommt und zweitens das Unternehmen Visuals of London nicht so recht zu erkennen gibt, um welche Produkte es sich handelt, die sie im Rahmen ihres Jobs als Brand Ambassador verkaufen soll. Wir betreiben bereits fünf City Stores und verwöhnen unsere Kunden mit den kleinen Freuden des Lebens. Das Mysteriöse an der Beschreibung gefällt Olga. Kleine Freuden des Lebens spielt sich irgendwo zwischen Schokoladenpralinen und Bondagesex ab. Sie schreibt einen halbseitigen Brief an das Unternehmen, in dem sie darauf hinweist, dass sie gerade umgezogen ist und aktuell noch über kein W-Lan verfügt, aber vorhat, ihre E-Mails regelmäßig abzurufen, sie duzt die Ansprechpartnerin und unterschreibt mit Kind regards, Olga.

Originaltext

14:15 Uhr
Blumen

Marius’ Mutter liegt noch immer auf der selbstmitgebrachten Luftmatratze in der Küche. Sie öffnet die Augen und lächelt. Auf dem Schreibtisch steht ein Weizenglas, in dem ein Strauß Kornblumen steckt. Die Kaffeekanne steht umgedreht auf der Spüle. Na, fragt Marius, was hast du gemacht? Gelesen, sagt die Mutter. Auf dem Teppich ist ein großer heller Fleck und als Marius genauer hinsieht, ist es nur die Sonne.

Originaltext

14:20 Uhr
Deli

Schon immer hat Heiner B. gerne nach den letzten Dingen gefragt, in letzter Zeit ist es zu einer Art Manie geworden, aber zu einer Manie, die ihn belustigt. Sie gibt ihm das Gefühl, ein wenig über den Dingen zu stehen. Als er jung war, dachte er oft über die ersten Male nach: Wow, zum ersten Mal geknutscht, eine Pizza gegessen, einen Audi TT gefahren. Irgendwie schön war das. Wenn man jung ist, möchte man die Zeit spüren. Er weiß nicht, wann sich das geändert hat. Ob es ein bestimmter Tag in seinem Leben war, an dem die Zeit eine andere Richtung genommen hat. Wer weiß, ob dies nicht die letzte Zigarette in meinem ganzen Leben ist, hat Heiner B. zum Beispiel oft gedacht, lange bevor er wirklich mit dem Rauchen aufgehört hat. Oder im Deutschen Theater in Berlin: ob dieser Hamlet der letzte Theaterbesuch in meinem Leben ist. Immerhin, es war der letzte zusammen mit seiner Mutter. Nach den letzten Dingen zu fragen, ist zu einer Art Denksport für Heiner B. geworden oder vielmehr Fantasiesport, wie seine letzte Freundin Melissa angemerkt hat. Das Wort Fantasiesport hat ihm gefallen, erstens die Idee, dass Fantasie etwas ist, was man trainieren muss, zweitens Melissa selbst, eine wunderschöne Blondine mit durchtrainierten Waden und leichtem Bauchansatz, Mitte 40, die er in einem Aufzug kennengelernt hat. Sie wird wohl seine letzte Geliebte gewesen sein, was ihm an einem der vielen Abende bewusst geworden ist, an denen er auf sie gewartet hat. Nun ja, es gibt Schlimmeres, als mit einer Flasche neapolitanischem Limoncello am warmen Kamin zu sitzen und auf eine reizende Frau zu warten. Damit hat er sich getröstet. Er hat es nicht gewagt, nach dem Grund ihres ständigen Zuspätkommens zu fragen, er wollte sie und sich selbst nicht in Verlegenheit bringen. Die Erkenntnis über den letzten Sex in seinem Leben hätte er ihr gerne mitgeteilt, aber sie verschwand ohne ein Wort des Abschieds und er akzeptierte ihren Entschluss.

Als Heiner B. das Einkaufszentrum betritt, genauer gesagt die Deli-Abteilung im Untergeschoss, weiß er nicht, dass seine letzten zehn Minuten angebrochen sind; er verbringt sie in ein Gespräch mit der Auszubildenden vertieft über die Zubereitung des perfekten Currys.

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2019
Regeln

Olga weiß jetzt, wo Hagen Bert arbeitet. Das ist schon mal gut. Allein es zu wissen, macht sie so, sie weiß nicht wie, es erinnert sie vage an ein Gefühl, vor langer Zeit, als sie jung war und auf dem Weg, eine gute Schauspielerin zu werden. Karriere zu machen. Olga war nämlich die Erste in Deutschland, die das Blumenmächen Kot Pun gespielt hat. Und bis heute die Einzige, zumindest im Theater. Es war der Beginn einer Revolution. Dann kam Hagen Bert und hat dafür gesorgt, dass sie nicht mehr schlafen, nicht mehr essen und noch schlimmer, nicht mehr denken, und am allerschlimmsten: nicht mehr spielen konnte.
Vielleicht ist es das, denkt Olga, das Gefühl, dass alles möglich ist. Dass du es nicht eilig hast. Dass die Zeit für dich spielt. Die Zeit spielt für Olga, weil Olga die Einzige ist, die die Spielregeln kennt. Und sie ist die Einzige, die diese Regeln jederzeit ändern kann. Vorerst lauten die Regeln: Beschattung von Hagen Bert. Er hat sie nicht erkannt bei der kurzen Begegnung an der Drehtür, kein Wunder, sie sieht vollkommen anders aus als damals.
Ihr Gesicht ist anders, ihr Körper ist anders, ihre Haare sind anders, ihre Zukunft eine andere. Sogar ihre Vergangenheit ist eine andere als die vor dreißig Jahren. Sie kann Hagen Bert soviel beschatten, wie sie will, er wird sie nicht erkennen. Als erstes wird Olga herausfinden, wie sie ihm schaden kann. Und dann, wie sie ihm schaden wird.

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13:11 Uhr
Sekunden

Der Mann, der am Busbahnhof zusammengebrochen ist, hat seinen Absturz schon lange hinter sich. Seitdem lebt er von einer Minute zur anderen, von einer Sekunde zur anderen. Jede Sekunde, die er sich selbst nicht spürt, ist eine gute Sekunde.

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14:32 Uhr
Intersport

Nicos erste Erinnerung an das Einkaufszentrum ist, dass er an der Hand seiner Mutter über den Flur A geht, dass alles gleich aussieht, aber nur auf den ersten Blick. In einem Geschäft gibt es Fleisch, im anderen Kleidung, es gibt Läden mit Büchern, mit Süßigkeiten, mit Lampen, mit Fahrrädern, mit Plüschtieren, es gibt Autos und Lokomotiven, in die man sich hineinsetzen kann, einen Elefanten, auf dem er gerne reiten würde, aber es kostet etwas, das geht nicht. Die Hand seiner Mutter hält ihn fest, er staunt, er empfindet Ehrfurcht, er ist dankbar, er weiß nicht genau, wofür. Außer Fleisch und ein Paar billigen Schuhen bei Intersport kaufen sie nichts, noch nicht einmal ein Eis bekommt er. Als er älter ist, kauft seine Mutter ihm Geodreiecke, Turnsachen und neue Jeans. Er geht jetzt nicht mehr an ihrer Hand, sondern trottet neben ihr her. Seine Mutter hat einen erstaunlich schnellen Gang, er würde lieber langsamer gehen. Nur ein einziges Mal hat sie ihm teure Adidas gekauft, das war im Sommer bevor er in die Realschule kam. Wenn er am Grab seiner Mutter steht, fühlt er nichts, nur wenn er an dem Sportgeschäft vorbeigeht, spürt er wieder ihre schweigsame Hand.

Meistens waren sie zuhause.

Gerade hat er sich mit seinem Vater im Eiscafé Diana getroffen, der Vater ist alt geworden, seine Haare sind schlohweiß, er schimpft auf die Jugend, auf die Ausländer und auf die Ärzte, er schlurft seinen Kaffee aus, dann geht er wieder, ohne ein einziges Mal gefragt zu haben, wie es Nico geht. Da Nico es nicht anders kennt, fällt ihm das nicht weiter auf. Er bleibt noch ein bisschen sitzen, dann steht er auf, geht zu Intersport und schaut sich verschiedene Sporttrikots an, Nike, Puma, Saucony, Adidas. Er nimmt zehn Trikots mit in die Kabine, obwohl nur drei erlaubt sind. Aber noch nie hat ihn jemand daran gehindert oder auch nur darauf angesprochen. Nach dem vierten Trikot schaut er auf sein Handy, das gepiepst hat.

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10:37 Uhr
Unkraut

Manchmal würde Valentina am liebsten alles hinschmeißen und nur noch kochen, exotisches Zeug, aber auch ganz einfache Sachen, mit Wildkräutern, Kohl und Unkraut zum Beispiel. Sie träumt sogar vom eigenen Restaurant, wo sie einen Geschäftsführer für den ganzen Verwaltungskram einstellen würde, und sie müsste sich nur noch um die Küche kümmern. Kochen und kochen. Und einkaufen, einkaufen ist auch wichtig. Aber dafür müsste sie ihren Job aufgeben und ins kalte Wasser springen. Und das weiß sie auch, dass einen gut bezahlten Job zu haben besser ist als pleite zu gehen und keinen Job zu haben, weil der Geschäftsführer Mist gebaut hat, zum Beispiel, oder den Gästen das Unkraut nicht schmeckt. Und dann ein Minderwertigkeitsgefühl zu entwickeln, Valentina hatte noch nie keinen Job und noch nie eine Pleite und will auch gar nicht wissen, wie das ist.

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10:19 Uhr
Kleines Tier

Immer ist Irma mit ihren Gedanken irgendwo, aber nicht bei der Arbeit. Das nervt. Valentina macht das aggressiv. Valentina hasst es, aggressiv zu sein. So kann sie nicht arbeiten, sie verdirbt sich ja den ganzen Tag. Love it, leave it or change it. Kann sie gleich mit change it anfangen. Sie überlegt, was sie an Irma so aggressiv macht. Und wieso Irma so zerstreut ist. Valentina muss ehrlich zugeben, dass sie in Irmas Situation wahrscheinlich auch zerstreut wäre, geboren und aufgewachsen in irgendeiner Kleinstadt, deren Name Valentina absolut nichts sagt (noch nicht einmal ob Süden, Norden, Osten oder Westen), Vater unbekannt, eine Schwester. Abitur, Studium und alles, normal. Freie Mitarbeiterin als Honorarkraft, auch normal. Valentina muss sich jedoch eingestehen, dass sie selbst es sehr viel besser getroffen hat als Irma und sie deshalb ruhig ein bisschen verständnisvoller sein könnte. Valentina hat: Urlaubsanspruch, Krankengeldanspruch, Arbeitslosengeldanspruch. Außerdem Aufstiegschancen und Gewinnbeteiligung. Auch die Rente ist soweit gesichert. Eigentlich der beste Job der Welt, sagt Valentina halblaut vor sich hin. Sie atmet tief ein und tief aus und fühlt, wie das Mindsetting seine Wirkung tut. Und dann ist da plötzlich noch etwas anderes, denn kaum hat sie den Satz gesagt, trippelt er durch ihren Körper wie ein kleines Tier. Er löst etwas aus. So ein seltsames Gefühl, als ob sie gleich weinen müsste, aber sie wüsste gar nicht, warum. Und dann passiert es, plötzlich stimmt der Satz, auch wenn er kurz vorher nicht gestimmt hat. Ihre Aggressionen sind wie weggeblasen. Hammer.